tag:blogger.com,1999:blog-53759210702527394462024-02-28T11:21:05.196-03:00Con el tenedor en la manoMicrocuentos a la cartaEstela Getinohttp://www.blogger.com/profile/07359129555915341684noreply@blogger.comBlogger169125tag:blogger.com,1999:blog-5375921070252739446.post-48144864409082941592012-02-26T20:45:00.000-03:002012-05-23T16:19:19.004-03:00Cheescake de cerezas sin horno<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuwxum234jwW46LeMsZGgSzy5qWpIdBw3mJQkV95j1IDNMq22CtALAdXbbfIEtBH52xnOF9k4fnZfo76rxGMP5kiUJtX4hW9mAz9CckxvX0UNZ-FziNtzxchXAlqfQOE7r2nfYvsU45dn1/s1600/DSC03647.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuwxum234jwW46LeMsZGgSzy5qWpIdBw3mJQkV95j1IDNMq22CtALAdXbbfIEtBH52xnOF9k4fnZfo76rxGMP5kiUJtX4hW9mAz9CckxvX0UNZ-FziNtzxchXAlqfQOE7r2nfYvsU45dn1/s400/DSC03647.JPG" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Estuve averiguando y, al parecer, hay 5 clases de sabores: dulce, amargo, salado, agrio y umami. Este último fue reconocido en 1908 por un japonés apellidado Ikeda.</div>
<div style="text-align: justify;">
Jugando con el google, traté de encontrar la relación de los sabores con la psiquis y esto es lo que encontré (ninguna fuente es confiable, aclaro):</div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Dulce</b> indica alto contenido de energía. El exceso de azúcar provoca un “afán no reconocido de realización amorosa”. También indica gula, pecado, exuberancia.</div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Amargo</b> alude situaciones tóxicas, propio de personas irritables, de baja autoestima, con gran desorden en la psiquis y en la casa. Amarga es la cerveza, el café, el fernet sin coca cola, el campari, las almendras y el cianuro. <b> </b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Salado</b> indica alto contenido en sales (elemental, Watson). Quien se excede con la sal es propenso a las adicciones, distorsiones de la realidad y del tiempo.<b> </b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Ácido</b> indica corrosión en el tracto digestivo. A su vez, desesperanza, bloqueo y creatividad reprimida.</div>
<div style="text-align: justify;">
Al último sabor, el <b>umami</b>, no le encuentro relaciones con el google. Pero sí una especie de definición, que es: combinación de los cuatro sabores clásicos. Presumo, entonces, que vendría a significar la conjunción de todas estas patologías.</div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Todo tiene que ver con todo</i>, dijo Pancho Ibañez, así que desde hoy (y por cinco entradas -incluyendo esta-) <i>Con el tenedor en la mano</i> va a intentar hacer su propio juego de relaciones. Una entrada por cada sabor, cuya y receta y cuento (o poema) tengan el mismo gusto.</div>
Esta entrada va dedicada a lo <b>dulce</b>:<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
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</div>
<div class="" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5vKcOa46vsFogsg8MZ4MounpIY_fKh_xb3Az1vXnEt4fgqmcsRcnZQTgwrLjGhhDmyilX9Rtd90JNpv1hXK96vlmJbK-3Ef63eaZmNAcB5qJhlCkAoAG27QphjSxO0dUgY1NH8qyTaGh7/s1600/DSC03418.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5vKcOa46vsFogsg8MZ4MounpIY_fKh_xb3Az1vXnEt4fgqmcsRcnZQTgwrLjGhhDmyilX9Rtd90JNpv1hXK96vlmJbK-3Ef63eaZmNAcB5qJhlCkAoAG27QphjSxO0dUgY1NH8qyTaGh7/s200/DSC03418.jpg" width="200" /></a><b>Para la base: </b><br />
<div style="text-align: justify;">
300 gramos de galletitas dulces (preferentemente)</div>
<div style="text-align: justify;">
150 gramos de manteca pomada o derretida</div>
<div style="text-align: justify;">
Ralladura de limón</div>
<div style="text-align: justify;">
Molemos las galletitas con la ayuda de un palote; mezclamos esta harina
con la ralladura y la manteca. Forramos la base de un molde desmontable
con esta masa, apretando bien con los dedos y llevamos a la heladera por
un buen rato. Luego horneamos 10 minutos y reservamos en un lugar
fresco.</div>
</div>
<div class="" style="clear: both; text-align: left;">
<br />
<b>Para el relleno:</b></div>
<div class="" style="clear: both; text-align: left;">
800 gramos de queso finlandia o philadelphia</div>
<div class="" style="clear: both; text-align: left;">
1 1/2 sobre de gelatina sin sabor</div>
<div class="" style="clear: both; text-align: left;">
200 gramos de crema de leche batida</div>
<div class="" style="clear: both; text-align: justify;">
1/4 taza de azúcar</div>
<div class="" style="clear: both; text-align: justify;">
3/4 taza de almibar de cerezas (pueden ver la receta <a href="http://coneltenedorenlamano.blogspot.com/2012/02/la-cereza-del-postre.html">clickeando acá</a>)</div>
<div class="" style="clear: both; text-align: justify;">
Mezclamos el queso con el azúcar y la crema semibatida (o batimos todo junto). Hidratamos la gelatina con el almibar de las cerezas y llevamos fuego bajo por 5 minutos, hasta que se desintegre. Reservamos. Cuando esté tibia, agregamos a la preparación anterior y revolvemos bien o batimos un minuto. Cubrimos la base con esta crema. Llevamos a la heladera por lo menos 4 horas.</div>
<div class="" style="clear: both; text-align: justify;">
<br />
<b>Para la cubierta</b>: 1/4 taza de almibar de cerezas, cerezas en almibar <a href="http://coneltenedorenlamano.blogspot.com/2012/02/la-cereza-del-postre.html">(clickeando acá</a>); 1/2 sobre de gelatina sin sabor; 1 cucharadita chica de jugo de limón. </div>
<div class="" style="clear: both; text-align: justify;">
Hidratamos la gelatina en el almibar. Agregamos el jugo de limón y las cerezas. Calentamos un par de minutos, hasta que se desintegre la gelatina. Luego, sobre la tarta ya fría y estacionada, cubrimos con este almibar. Dejamos solidificar un par de horas más.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-0H2vYqE-Djk/TvYjS4pD-KI/AAAAAAAAEyA/33YbJtkq_JE/s1600/chees1.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="118" src="http://2.bp.blogspot.com/-0H2vYqE-Djk/TvYjS4pD-KI/AAAAAAAAEyA/33YbJtkq_JE/s320/chees1.png" width="320" /></a></div>
<br />
Como <i>todo tiene que ver con todo</i> y, a su vez, no hay nada que sea absolutamente puro, creo que como esta tarta es principalmente dulce, pero también ligeramente agria (por las cerezas y el limón) e incluso salada en el centro (por el queso), le corresponde el sabor del poema que paso a continuación. <br />
Pero antes, van las gracias a “<b><a href="http://enmipropialengua2012.blogspot.com.ar/">En mi propia lengua</a></b>” por haberme acercado a este autor y a esta lectura. <br />
Del escritor sanjuanino <b><a href="http://www.edicionesendanza.com.ar/autores/biografia/escudero.htm">Jorge Leónidas Escudero</a></b>, que a sus 92 años le sigue dando con talento, destreza y gracia a la escritura:<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<b>La Medecina</b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><a href="http://www.edicionesendanza.com.ar/autores/biografia/escudero.htm">Jorge Leónidas Escudero</a></b></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
Les diré que me encuentro adolorido</div>
<div style="text-align: center;">
por mujer que me desposeyó de ella,</div>
<div style="text-align: center;">
quitó lo que me daba</div>
<div style="text-align: center;">
y me en casi sin aire deja</div>
<div style="text-align: center;">
o como naranja sprimida.</div>
<div style="text-align: center;">
Me deshojó de su árbol como si a usté</div>
<div style="text-align: center;">
de pronto lo dejan sin agarrarse de algo,</div>
<div style="text-align: center;">
como que se me cayeran los pantalones</div>
<div style="text-align: center;">
en medio de un baile como de urgencia</div>
<div style="text-align: center;">
necesitar ir a mear y no hallar dónde.</div>
<div style="text-align: center;">
Así de desvalido.</div>
<div style="text-align: center;">
Me hice ver con un méico y recetó</div>
<div style="text-align: center;">
el desapego hombre, el desapego,</div>
<div style="text-align: center;">
cambie de costumbres póngase</div>
<div style="text-align: center;">
una tela metálica al pecho</div>
<div style="text-align: center;">
así no se le incrustan mariposas dañinas.</div>
<div style="text-align: center;">
En ningún peor caso me he visto;</div>
<div style="text-align: center;">
pero aseguran los intrusos ques buena medecina</div>
<div style="text-align: center;">
visitar lejanos países. Bien,</div>
<div style="text-align: center;">
¿pero a dónde he ir que no mesté sperando</div>
<div style="text-align: center;">
la susodicha esa para castigarme</div>
<div style="text-align: center;">
solamente porque la quiero? </div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEcJsR2T5sln6-Hl81hYKLpMU056IRarlRsfDhwfNqbQk-p_6mq2HeBysDag307e6nsZd6MQz4SOngkwKR3JJJBuVMiH77wNJ5wHbEC-BV8_DD7kkGILFbTzvol2TDYDcIlWZGaDhuVNsR/s1600/DSC03658.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEcJsR2T5sln6-Hl81hYKLpMU056IRarlRsfDhwfNqbQk-p_6mq2HeBysDag307e6nsZd6MQz4SOngkwKR3JJJBuVMiH77wNJ5wHbEC-BV8_DD7kkGILFbTzvol2TDYDcIlWZGaDhuVNsR/s400/DSC03658.JPG" width="400" /></a></div>
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</div>Estela Getinohttp://www.blogger.com/profile/07359129555915341684noreply@blogger.com37tag:blogger.com,1999:blog-5375921070252739446.post-4424300586793016852012-02-19T16:00:00.000-03:002015-12-18T17:43:46.439-03:00La cereza del postre<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcJGMiWwaslCf8_DeCXTC-zLnF_1FJt6YZgEbZ0OxAjb1Tnx3glCn2zYSGMRx08R7fss5DDJ18fEJMVi_7hmwaUJaV60-anR8FDH0U5e2qFKeRE7qozOYpy6Pq2a6eMfFHBX0BAc7Uvx1d/s1600/DSC03581.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcJGMiWwaslCf8_DeCXTC-zLnF_1FJt6YZgEbZ0OxAjb1Tnx3glCn2zYSGMRx08R7fss5DDJ18fEJMVi_7hmwaUJaV60-anR8FDH0U5e2qFKeRE7qozOYpy6Pq2a6eMfFHBX0BAc7Uvx1d/s400/DSC03581.JPG" width="400" /></a></div>
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Hace algunas semanas un amigo organizó un festejo con motivo de su cumpleaños. Recién estábamos empezando por los vinos cuando sonó una señal de alarma: esto que se mueve en el piso pareciera ser una rata. Y ERA. ¡Qué horror!,<i> </i>dijimos todos, pero no así como suena escrito, sino mucho peor, con gritos, escenas, esas cosas. <br />
Se inició una corrida en donde todos (o casi todos) buscaban silla en donde pararse. El más valiente (por esta vez, Astor) trajo una escoba de la cocina y a partir de entonces empezó la verdadera fiesta. Se hizo luz en el centro del patio, para que iluminara a los tres o cuatro caballeros que pretendían hacerle frente al pobre animal, bajo promesa "no la vamos a aplastar", como si tal declaración fuera a tranquilizar a los miembros de la sociedad protectora de animales. <br />
La rata no tenía donde esconderse porque en el patio no había muebles. Tampoco podía salir porque la puerta de la casa estaba cerrada. No podía meterse en la cocina, unas cinco amigas bloqueaban la puerta a los gritos pelados. Entonces la rata empezó a correr de un lado a otro, alterada, inaugurando la pista que Astor había preparado para el baile. </div>
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Las mujeres, paradas sobre las sillas, tratábamos de examinar la situación: "mide lo mismo que un gato", "las palomas tienen más gérmenes y bacterias que las ratas, son peores"; "¿qué es lo que realmente nos causa repulsión?"; "el miedo a las ratas es una construcción cultural" (por una que estaba leyendo a Foucault). La única que prestaba atención a estas digresiones era la rata, que de vez en cuando soltaba “déjenme de joder, soy un sujeto con derechos”. <br />
La corrida duró una media hora (exactamente el tiempo de ejercicio diario recomendado por los médicos) y fue protagonizada por Astor, el Polaco, Mariano y Aníbal. Era como un karaoke pero en vez de usar micrófono, los cantantes usaban escoba. Al fin uno de ellos (no se quién porque yo cerré los ojos) logró imprimirle un escobazo, facilitándo con ello su elegante salida y posterior despedida hacia el pasillo de afuera (ahora que le dí voz a la rata, ya no la puedo maltratar). <br />
Se hizo largo y penoso silencio... hasta que Marcela interrumpió: las ratas nunca andan solas, ahora hay que encontrar a la compañera. Otro largo silencio. Un breve momento de reflexión. Una decisión unánime: nos vamos todos. <br />
Astor nos acompañó con la escoba hasta la puerta y encogiendo los hombros dijo, “y... qué voy a hacer?”. Y, no sé… soltó Marcela, conseguite un gato. Pobre Astor. Un cumpleaños que recordará para siempre. <br />
Gracias a esta introducción (verdadera), yo zafo de pasar una receta. Si alguno llegó hasta acá seguro ya perdió el apetito. Así que dejo el primer paso de la receta que continuará... Es la cereza del postre. La receta del postre queda para la próxima semana. </div>
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicpiHM1l4B6yuZ7OmfNJvI8sG7S98q2vuXvJq8aI_4PcCAavYwPjSlwLVlZjiWzMwdW1VSmtWcF_CQ1490SOVlpkR-USxViasUkKcURSB4HFfWhhp2ygasaZsb-LK74a5WkU4jYAY8fAwt/s1600/DSC03426.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicpiHM1l4B6yuZ7OmfNJvI8sG7S98q2vuXvJq8aI_4PcCAavYwPjSlwLVlZjiWzMwdW1VSmtWcF_CQ1490SOVlpkR-USxViasUkKcURSB4HFfWhhp2ygasaZsb-LK74a5WkU4jYAY8fAwt/s400/DSC03426.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<b>Cerezas en almíbar</b><br />
1/2 kilo de cerezas</div>
<div class="" style="clear: both; text-align: center;">
3 tazas de agua</div>
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2 de azúcar</div>
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1 gota de limón</div>
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</div>
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<br />
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En una olla grande, poner a calentar el agua, el azúcar y la gota de limón. Cuando hierva, agregar las cerezas. Dejar sobre el fuego seis o siete minutos y luego apagar y reservar por unas horas. Pasar las cerezas a un frasco y, en una ollita, poner a calentar el jugo. Calentar en fuego mínimo un buen rato, hasta que el almibar espese bien (más o menos hasta que quede la mitad). Cubrir nuevamente las cerezas con el jugo y dejar estacionar.<br />
<br />
Como no tengo cuento de ratas, me despido con uno de gatos. Desde <a href="http://documentaminima.blogspot.com/2012/02/fabulas-fantasticas-ambrose-bierce.html">Documenta mínima:</a><br />
<br />
EL GATO Y LOS PÁJAROS<br />
<br />
Al oír que los pájaros de una pajarería estaban enfermos, un Gato fue a verlos, les dijo que era médico, y que los curaría si le dejaban entrar.<br />
—¿A qué escuela de medicina perteneces? —preguntaron los Pájaros.<br />
—A la de Miaulopatía —dijo el Gato.<br />
—¿Has practicado alguna vez la Largodeaquilogía? —inquirieron los pájaros, parpadeando débilmente.<br />
El Gato captó la indirecta y se fue.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
Ambrose Bierce, <i>Fábulas fantásticas</i>, Valdemar, Madrid, 1999, 160 páginas.</div>
</div>
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<br /></div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWMNOKoi_PtD4KqrYW2x4q0PlBC4isYlF90Rpv6AOs7YOI37exmGI-949j-mqaZYku31YlRtEH22HX7MXXEhF4p3HOT_lY7HjaSGUg9nHGY9b3fCA_FC0XyrWOlMvD37AB0rp_YRYLDYiG/s1600/DSC03586.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWMNOKoi_PtD4KqrYW2x4q0PlBC4isYlF90Rpv6AOs7YOI37exmGI-949j-mqaZYku31YlRtEH22HX7MXXEhF4p3HOT_lY7HjaSGUg9nHGY9b3fCA_FC0XyrWOlMvD37AB0rp_YRYLDYiG/s400/DSC03586.JPG" width="400" /></a></div>
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Estela Getinohttp://www.blogger.com/profile/07359129555915341684noreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-5375921070252739446.post-76477516498110902122012-02-10T18:30:00.000-03:002012-02-11T13:44:18.281-03:00Empanadas de atún<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1hs71oar2KirT7o0do8Z7A655IHFY2mZn57LhJ-K2r16UdWVERKi4LBbgfjF7DiMYbTmMUVYb8myXiU9sFA9UlGMEOFsyG9SAthvfTMnfoC4uvSJ23HMUpyaCPzz_1mE3NfOBFt2Eo5BK/s1600/DSC03967.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1hs71oar2KirT7o0do8Z7A655IHFY2mZn57LhJ-K2r16UdWVERKi4LBbgfjF7DiMYbTmMUVYb8myXiU9sFA9UlGMEOFsyG9SAthvfTMnfoC4uvSJ23HMUpyaCPzz_1mE3NfOBFt2Eo5BK/s400/DSC03967.JPG" width="400" /></a></div>
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Cinco tortugas van a un picnic. Para comer, sólo llevan latas en conserva. Hacen unos largos en la laguna y al mediodía les entra hambre. Se acomodan todas sobre un mantel y de pronto caen en la cuenta que se olvidaron el abrelatas. Así que una de ellas dice, “hagamos un trato: yo voy a buscar
el abrelatas pero ustedes me prometen que no van a hacer nada hasta que
yo regrese”. <br />
"Macanudo", dicen al unísono las cuatro tortugas.<br />
Pasa un año, pasan dos, pasan tres, cuatro, diez años y nada. La tortuga que fue a buscar el abrelatas no aparece. Una de las tortugas del grupo dice,“yo no aguanto más de
hambre, a ver cómo hacemos para abrir las latas”. Y entre todas
se las ingenian y logran abrir las latas. Pero de repente, apenas
empiezan a comer, la tortuga que se había ido a buscar el abrelatas,
sale detrás de un árbol y dice “yo sabía, yo sabía, yo sabía que no me
iban a esperar!”</div>
<div style="text-align: justify;">
(Este chiste fue robado de una página que ya no recuerdo).</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlQxpiJ4HP3QyYY1lYHQGKPVxFnVbxbVXZQtiXlXQ6JYJO3W7Uf0fSh946F9gGznIrMSlfV05Vyju9ZdUckDLPWgKlu2oWZouzNCvp3tPTPwXmBCb_bKjMTwL7mCf9GAceDLjVU7PUzsPq/s1600/DSC03975.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlQxpiJ4HP3QyYY1lYHQGKPVxFnVbxbVXZQtiXlXQ6JYJO3W7Uf0fSh946F9gGznIrMSlfV05Vyju9ZdUckDLPWgKlu2oWZouzNCvp3tPTPwXmBCb_bKjMTwL7mCf9GAceDLjVU7PUzsPq/s200/DSC03975.JPG" width="200" /></a>¿Alguien andaba necesitando una receta para los días de picnic? Acá va una buena idea para no llevar latas.<br />
<br />
<b>Ingredientes:</b><br />
2 latas de atún<br />
12 tapas de empanadas<br />
2 cebollas blancas<br />
3 tomates pelados peritas<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNNe1JyU6dSwjEQRvzQwUlamir2x5xXbRPPfCiC07H7Og65euvo-hx0UX6yb93YIKSdI5j0HLrTxjsBa7UzaCCv9rbrRwZVLq7VA92T9_yuzaO504F8QllGbhyphenhyphenfjSnw56uvVXgFdjrPD2N/s1600/DSC03978.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNNe1JyU6dSwjEQRvzQwUlamir2x5xXbRPPfCiC07H7Og65euvo-hx0UX6yb93YIKSdI5j0HLrTxjsBa7UzaCCv9rbrRwZVLq7VA92T9_yuzaO504F8QllGbhyphenhyphenfjSnw56uvVXgFdjrPD2N/s200/DSC03978.JPG" width="200" /></a>1 hoja de laurel<br />
1 ají morrón<br />
Aceite de oliva<br />
Pimienta, pimentón y sal<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDJmnMfkAA2BcPYIjuYVGJbrwWypbaWhK-rcHD4f_-7PZ1GVnbpJJxd40zt4JQele_UNwYqXQ62XiD2o6HIkigb89o1v0MeTbycb8sfKnyK5loU9UpNK20Bgoel0_Y9QKqbwZN_ZWDl7kH/s1600/DSC03966.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDJmnMfkAA2BcPYIjuYVGJbrwWypbaWhK-rcHD4f_-7PZ1GVnbpJJxd40zt4JQele_UNwYqXQ62XiD2o6HIkigb89o1v0MeTbycb8sfKnyK5loU9UpNK20Bgoel0_Y9QKqbwZN_ZWDl7kH/s200/DSC03966.JPG" width="200" /></a><br />
<b>Procedimiento: </b><br />
<div style="text-align: justify;">
Picar las cebollas bien chiquitas. Sofreírlas en aceite de oliva.
Agregar el ají morrón cortado en juliana. Salar y pimentar. Cuando la
cebolla esté transparente agregar los tomates pelados cortados en cubo y
una hoja de laurel. Agregar el pimentón. Apagar el fuego. Agregar el
atún (sin el agua de la lata; en caso que tengan atún al aceite,
descartar el mayor aceite posible), mezclar bien, cocinar unos minutos
más y apagar el fuego. Rellenar las empanadas y cerrar bien (aplastando
los bordes con un tenedor, o haciendo el repulgue). Pintar las empanadas
con huevo y agregar por encima semillas de sésamo o azúcar. Llevar al
horno por 15 minutos. </div>
</div>
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
</div>
<br />
Empezamos con un chiste y terminamos con otro. Importado desde <b><a href="http://lapulpera.blogspot.com/2009/12/cuentos-de-parejas.html">La pulpera</a></b>, con ustedes:<br />
<br />
<b>El chiste:</b><br />
<div style="text-align: justify;">
Una pareja con diez años de casados desayuna leyendo el diario un domingo.</div>
<div style="text-align: justify;">
-Escuchá esto, -dice el marido y lee: “Como protesta contra la prostitución en Nueva Zelanda, las mujeres llevan a cabo una original medida. Pagan a sus hombres cien dólares cada vez que hacen el amor”, -¡Ya mismo saco pasajes para Auckland!</div>
<div style="text-align: justify;">
-¡Dale, vamos! Yo te acompaño.</div>
-Se puso celosa, se puso celosa...<br />
-Para nada. Quiero ver cómo te arreglás para vivir con cincuenta dólares al mes. <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
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</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXKFDZvIRm3uE53766-sAygTRlfN8B4e7zyZMnd4xVvsw-pECGTj5OFRccZc9cjin3-WrmSJclEmUt5UE0XVC9wUnUBV6orAY4ARx6XgLtVsNsv_KzJchqGPhxIOOoonHu6LXkl-KQHpq6/s1600/DSC03969.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXKFDZvIRm3uE53766-sAygTRlfN8B4e7zyZMnd4xVvsw-pECGTj5OFRccZc9cjin3-WrmSJclEmUt5UE0XVC9wUnUBV6orAY4ARx6XgLtVsNsv_KzJchqGPhxIOOoonHu6LXkl-KQHpq6/s1600/DSC03969.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXKFDZvIRm3uE53766-sAygTRlfN8B4e7zyZMnd4xVvsw-pECGTj5OFRccZc9cjin3-WrmSJclEmUt5UE0XVC9wUnUBV6orAY4ARx6XgLtVsNsv_KzJchqGPhxIOOoonHu6LXkl-KQHpq6/s1600/DSC03969.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXKFDZvIRm3uE53766-sAygTRlfN8B4e7zyZMnd4xVvsw-pECGTj5OFRccZc9cjin3-WrmSJclEmUt5UE0XVC9wUnUBV6orAY4ARx6XgLtVsNsv_KzJchqGPhxIOOoonHu6LXkl-KQHpq6/s1600/DSC03969.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXKFDZvIRm3uE53766-sAygTRlfN8B4e7zyZMnd4xVvsw-pECGTj5OFRccZc9cjin3-WrmSJclEmUt5UE0XVC9wUnUBV6orAY4ARx6XgLtVsNsv_KzJchqGPhxIOOoonHu6LXkl-KQHpq6/s1600/DSC03969.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXKFDZvIRm3uE53766-sAygTRlfN8B4e7zyZMnd4xVvsw-pECGTj5OFRccZc9cjin3-WrmSJclEmUt5UE0XVC9wUnUBV6orAY4ARx6XgLtVsNsv_KzJchqGPhxIOOoonHu6LXkl-KQHpq6/s1600/DSC03969.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXKFDZvIRm3uE53766-sAygTRlfN8B4e7zyZMnd4xVvsw-pECGTj5OFRccZc9cjin3-WrmSJclEmUt5UE0XVC9wUnUBV6orAY4ARx6XgLtVsNsv_KzJchqGPhxIOOoonHu6LXkl-KQHpq6/s1600/DSC03969.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXKFDZvIRm3uE53766-sAygTRlfN8B4e7zyZMnd4xVvsw-pECGTj5OFRccZc9cjin3-WrmSJclEmUt5UE0XVC9wUnUBV6orAY4ARx6XgLtVsNsv_KzJchqGPhxIOOoonHu6LXkl-KQHpq6/s1600/DSC03969.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXKFDZvIRm3uE53766-sAygTRlfN8B4e7zyZMnd4xVvsw-pECGTj5OFRccZc9cjin3-WrmSJclEmUt5UE0XVC9wUnUBV6orAY4ARx6XgLtVsNsv_KzJchqGPhxIOOoonHu6LXkl-KQHpq6/s400/DSC03969.JPG" width="400" /></a></div>Estela Getinohttp://www.blogger.com/profile/07359129555915341684noreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-5375921070252739446.post-58429179236161873242012-01-27T22:00:00.000-03:002012-01-28T00:05:02.702-03:00Pollo a la naranja<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgwMC6pnOWXkTPq01VWN0eSCULclaye9gSQVxRcOGvm6mE3FALU647C2GYiiEEQ4T9OybkuXK8Y8BtK4xV94RwqsX73uppF78jq-RyB1WBlqayUOwLu3vSplwjBK5RShugoIKJKS6BdyVq/s1600/DSC03911.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgwMC6pnOWXkTPq01VWN0eSCULclaye9gSQVxRcOGvm6mE3FALU647C2GYiiEEQ4T9OybkuXK8Y8BtK4xV94RwqsX73uppF78jq-RyB1WBlqayUOwLu3vSplwjBK5RShugoIKJKS6BdyVq/s400/DSC03911.JPG" width="400" /></a></div>
<div class="" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tengo una especie de urgencia en contar una anécdota. Hoy tenía que hacer un pequeño trámite para regularizar mi situación laboral. Me mandaron a una pequeña oficinita que, sin exagerar, medía un metro de ancho por dos de largo. Allí había una señora bastante mayor (en la edad de ser llamada "abuelita") que leía muy entretenidamente una revista de historietas. Apenas me vio entrar, separó la revista del escritorio y me atendió muy solícita y amablemente. Durante el tiempo que estuve ahí, hizo algunas bromas sobre la edad, sobre algunas cuestiones de mi ficha, más otras cosas. Casi terminando el trámite, me acercó una maquinita de estas que registran las huellas en forma digital y me pidió que pusiera cuatro dedos (“pero de a uno, hija”, siguió bromeando). Cada vez que yo ponía un dedo ella apretaba con dedicación científica una tecla en la computadora. Cuando me tocó poner el primer dedo, ella dijo “muy buena huella”. Y las siguientes veces ella volvió a decir “muy-muy buena huella”. Desconozco la razón, pero mientras esto sucedía, yo me inflaba de orgullo. Porque las huellas son algo de uno, algo muy personal. Es como que te digan, cómo me gusta tu nombre, qué bien se ven las líneas de tu mano. Ya me estaba yendo de ese lugar tan afable, muy a pesar mío, con la sensación de haberme encariñado con un personaje de estos que una rara vez se cruza, cuando ella remató: “tus huellas son verdaderamente buenas, están al noventa por ciento. Creo que no va a hacer falta que ingreses con el número de código, la máquina te va a reconocer inmediatamente”. Me fui sintiendo algo muy especial, algo que rara vez una siente, esa agradable y paradógica sospecha de que no hay dos como ella, ni hay dos como el que lee esto, ni hay dos como yo. </div>
Las recetas, por lo visto, cada vez me importan menos. Pero a ella voy:<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5fCtXzBmKUfW0hZFdM7GNVbtWuVmtMpdXmLd0Q1dgpujso-Qr0lt1ehPhHAgzdaqkwy-q_-E_vjIqBl5lFaMXgYryTYRLOc6uMAivT2wGjBJth28CreQTO2OB52-X-81eKhd9dgc1ZmSI/s1600/DSC03908.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5fCtXzBmKUfW0hZFdM7GNVbtWuVmtMpdXmLd0Q1dgpujso-Qr0lt1ehPhHAgzdaqkwy-q_-E_vjIqBl5lFaMXgYryTYRLOc6uMAivT2wGjBJth28CreQTO2OB52-X-81eKhd9dgc1ZmSI/s400/DSC03908.JPG" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b>Ingredientes (para dos personas):</b></div>
<div style="text-align: center;">
Dos pechugas de pollo sin piel ni hueso</div>
<div style="text-align: center;">
Jugo de 3 naranjas</div>
<div style="text-align: center;">
1 diente de ajo machacado</div>
<div style="text-align: center;">
Salsa de soja</div>
<div style="text-align: center;">
2 cucharadas de mostaza</div>
<div style="text-align: center;">
3 cucharadas soperas de mermelada de cebolla (o 5 cucharadas de azúcar)</div>
<div style="text-align: center;">
Vino blanco </div>
<div style="text-align: center;">
Aceite de oliva</div>
<div style="text-align: center;">
Sal y pimienta</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDKcLv-5b89PzXG3jzT2Eyy91Gx5UR-GUH1HCt5JZsYjzIFmlH44Cfgg3wBmDoZb0A6ZefXHoGwHPp4O8ncIpp76DTZw05QjEfQowtZEFqwQRVIKT_t_9dKCN32jK18ADuSH5Nx6XHOoxI/s1600/DSC03891.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDKcLv-5b89PzXG3jzT2Eyy91Gx5UR-GUH1HCt5JZsYjzIFmlH44Cfgg3wBmDoZb0A6ZefXHoGwHPp4O8ncIpp76DTZw05QjEfQowtZEFqwQRVIKT_t_9dKCN32jK18ADuSH5Nx6XHOoxI/s400/DSC03891.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
<b>Preparación:</b><br />
Cortar las pechugas en cubos y poner a macerar con la mostaza, un poco de jugo de naranja, el ajo, sal y pimienta. En wok o sartén grande poner a calentar aceite de oliva. Sellar el pollo a fuego fuerte (reservando el jugo de la maceración). Agregar un chorro de vino blanco y un poco de salsa de soja. Cuando el pollo esté dorado por ambos lados, agregar el jugo de la maceración, más el resto del jugo de naranja que nos quede, la mermelada (o el azúcar). Dejar reducir la salsa hasta que quede espesa y brillante. Perfecto para acompañar con arroz blanco. <br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
En la anécdota que conté al comienzo, no exageré en nada. Es más, para que resultara verosímil tuve que recortar ciertas partes que, al escribirlas, parecían surrealistas. Lo digo con sinceridad, como que tengo las huellas digitales al 90 por ciento. Cuando me encuentro con estas personas que tienen escrito en la frente “busco novelista, cuentista o microrrelatista” me angustio por no poderles ser correspondida.</div>
<div style="text-align: justify;">
Como todos sabemos hay, y han habido, infinidad de autores capaces de captar estas vivencias y transformarlas en materia literaria. Los dejo en la afable compañía de uno de ellos. </div>
Desde <a href="http://documentaminima.blogspot.com/2012/01/la-vida-dificil-slawomir-mrozek.html">Documenta mínima</a>:<br />
<br />
<b>El Sastre</b><br />
<b><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/S%C5%82awomir_Mro%C5%BCek">Slawomir Mrozek</a></b><br />
<br />
El sastre anotó la última medida en su bloc, enrolló la cinta métrica y preguntó:<br />
—¿Desea un traje con un lado o con los dos lados?<br />
—¿Quiere decir normal o reversible?<br />
—No. Pregunto si desea un traje corriente, de un tejido con dos lados, o un traje extra, de un tejido que se ve por un lado.<br />
—¿Cómo… se ve… ?<br />
—Sí, un traje que sólo tiene un lado<br />
—¿Y el otro?<br />
—El otro no existe<br />
Le miré con más atención. Era un vulgar sastre. Mediocre, pueblerino, introvertido y melancólico, sin horizontes. Y de repente una cosa así…<br />
—¿El traje con un sólo lado sería más barato? — pregunté más que por saber el precio, por no dejar ver mi estupefacción. El sastre lo había dicho con mucha seriedad, como si se tratara de algo evidente que no debería sorprenderme. Pero tal vez no fuera más que una broma.<br />
—No, más caro, por supuesto.<br />
—¿Por qué? Dos lados son más que uno.<br />
—Pero un lado está mucho mejor que dos.<br />
—¿Por qué mejor?<br />
—Porque con uno no hay dudas. Hay uno solo y ya está. Y con dos siempre hay problemas.<br />
—¿Qué problemas?<br />
—¿Nunca le ha pasado que se ha puesto algo al revés?<br />
—Sí, pero ¿qué problema hay en eso?<br />
—Hombre, que usted se encuentra entonces en el otro lado.<br />
—Pues basta con quitarse la prenda y ponérsela del otro lado.<br />
—Exactamente. Y entonces está usted de nuevo en el otro lado. Si no esta en un lado, está en el otro, o al revés. Y con un traje con un sólo lado esto no le puede ocurrir.<br />
—Pero en cualquier caso también estoy en algun lado de este único lado.<br />
—No, porque este único lado sólo tiene un lado. En el otro lado no hay ningun lado, así que no puede estar allí.<br />
—Pero, entonces, si estoy en el lado que no existe, ¿dónde estoy?<br />
—En ninguna parte, por supuesto. Pero eso vale dinero.<br />
—¿Mucho?<br />
El sastre miró el bloc, multiplicó unas cifras y sumó los resultados.<br />
—Tanto como esto — dijo, acercándome el bloc e indicándome la suma con la punta del lápiz.<br />
—¡Dios mío! — exclamé —¿Quién se lo puede permitir?<br />
—Nadie — dijo el sastre y cerró el bloc —Entonces, ¿en qué quedamos?<br />
—Hágalo normal.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
En<i> La vida difícil, </i>Quaderns Crema, Barcelona, 1995.</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEcz3nEq2gNH_sT6vMU7TuXM-qUlPyFpWYgQVZpCAy1j7gc0FbT6ptHoncRo0yxm2FSFf2kWAVsMiK9ub2pROtsOHSzkv0UP_SRWWTd19rEvzVwSKGYSy2p9bD-5AfkQiQ3MpJEK-jQIUy/s1600/DSC03918.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="305" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEcz3nEq2gNH_sT6vMU7TuXM-qUlPyFpWYgQVZpCAy1j7gc0FbT6ptHoncRo0yxm2FSFf2kWAVsMiK9ub2pROtsOHSzkv0UP_SRWWTd19rEvzVwSKGYSy2p9bD-5AfkQiQ3MpJEK-jQIUy/s400/DSC03918.jpg" width="400" /></a></div>
<br />Estela Getinohttp://www.blogger.com/profile/07359129555915341684noreply@blogger.com31tag:blogger.com,1999:blog-5375921070252739446.post-14573798486971824752012-01-20T00:00:00.000-03:002012-01-20T09:27:11.620-03:00Lemon curd<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj77_PF3ehWytzMPw90A8O0fAwK_Q1qT7Z-QHQK_EA2VWKCdzDp5M7TIy2kAEFt1UcJQsrZgxTxTBCKpTN0i1Jic_s1gQG1BvIwEITJY_fbXzTY9350bveo9t3GDO4eB0RWvETzwLy5x6Qe/s1600/DSC03761.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj77_PF3ehWytzMPw90A8O0fAwK_Q1qT7Z-QHQK_EA2VWKCdzDp5M7TIy2kAEFt1UcJQsrZgxTxTBCKpTN0i1Jic_s1gQG1BvIwEITJY_fbXzTY9350bveo9t3GDO4eB0RWvETzwLy5x6Qe/s400/DSC03761.JPG" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="" style="clear: both; text-align: center;">
<br />
<div style="text-align: justify;">
¿Quién, durante la infancia, no tuvo la necesidad de sacar a relucir alguna fortaleza? En las reuniones de barrio, cada uno de mis hermanos, o primos, o amigos, tenía la necesidad, cada tanto, de cometer algún gesto heroico capaz de provocar admiración. Estaba quien se escapaba por la ventana, en la noche más oscura, saltaba una a una las medianeras de las casas vecinas y al día siguiente relataba, ante un público cercano y selecto, con la dignidad de los héroes, los momentos de aventura de mayor tensión. Los chicos omitían del relato el verdadero final, que solía ser un chancletazo de madre o de padre, que daba fin a la proeza con un “te vas p´adentro”. A la hora de demostrar valentía, nadie se quería quedar atrás. No sé por qué razón, pero los niños, en aquella época, sentíamos que debíamos tener coraje. Por mi parte, como no era diestra para ninguna proeza física (excepto por mi habilidad de colgarme como murciélago de los árboles, un gesto que ya había sido apropiado por mi primo, que era mucho más ágil), no me quedaba otra que encontrar una gesta tranquila y sagaz. Yo probaba mi valentía frente a una heladera, lo mismo que ahora, supongo; convocaba a un pequeño grupo de testigos en la cocina, abría la puerta de la heladera y, estirando la mano, agarraba unos pedazos de limón muy agrios, me los metía en la boca, los masticaba dos segundos y, con un gesto de orgullo y dulzura, como si la acidez del limón no me hubiera afectado, los tragaba. Los espectadores ponían cara de sorpresa, que luego se convertía en gesto de náusea o de asco, y al fin aparecía en sus caras el buscado rictus de admiración. La prueba se daba por terminada y yo, por unos días, me sentía un poco más valiente, aunque también más mentirosa, porque el limón con cáscara no me gustaba. Ni antes ni ahora.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwpT-juix9CN03COpzuVoMiBlOg5ijnFn2OyLdt3poZ3rSx6dbr7hRrTsD33xocO7lL5ySkFv26g3D0TjM9O9U8ucTz413qv9W5qp_8SRfUTV_Pmt4543h9iHDkmP7j7eJMDwVpE-WgXfn/s1600/lemoncurd2.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwpT-juix9CN03COpzuVoMiBlOg5ijnFn2OyLdt3poZ3rSx6dbr7hRrTsD33xocO7lL5ySkFv26g3D0TjM9O9U8ucTz413qv9W5qp_8SRfUTV_Pmt4543h9iHDkmP7j7eJMDwVpE-WgXfn/s400/lemoncurd2.png" width="400" /></a></div>
<br />
Tantas veces hice esta prueba, que me acostumbré. Quizá sea por eso que hoy, la mayor parte de los postres que me gustan, llevan limón… pero con azúcar, y sin cáscara, porque ya no tengo la necesidad de mentir.<br />
Esta receta me fascina.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0Ffq55AwGed7C2S7opHOnmCcOoMo5KfVgWBfwbV6fB6P2mqsEJcxIUstEiB11p2s6dPakxJTynJmUKY9vgywBfTr8RYKuVpaewwn_S8TIn-O0RjFOAjhIBpxkZICMr8YR_EjSdHc7A81p/s1600/DSC03746.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="145" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0Ffq55AwGed7C2S7opHOnmCcOoMo5KfVgWBfwbV6fB6P2mqsEJcxIUstEiB11p2s6dPakxJTynJmUKY9vgywBfTr8RYKuVpaewwn_S8TIn-O0RjFOAjhIBpxkZICMr8YR_EjSdHc7A81p/s200/DSC03746.jpg" width="200" /></a><b>Ingredientes</b></div>
<div style="text-align: left;">
2 yemas</div>
<div style="text-align: left;">
1 huevo</div>
<div style="text-align: left;">
100 gramos de azucar</div>
<div style="text-align: left;">
Ralladura de limón</div>
<div style="text-align: left;">
100 gramos de manteca</div>
<div style="text-align: left;">
Jugo de media taza de limón colado</div>
<br />
<br />
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<b>Procedimiento:</b></div>
<div style="text-align: justify;">
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Ponemos a calentar una olla con agua. En otra más pequeña (vamos a hacer un baño maría) agregamos las yemas, el huevo, el azúcar, el jugo de limón y la ralladura. Es decir, todo excepto la manteca.</div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando el agua esté hirviendo, metemos la ollita chiquita y con batidor de alambre, batimos unos cinco minutos, hasta que la salsa espese y tenga la textura de una crema pastelera. Retiramos del fuego y agregamos la manteca cortada en cuadritos. Revolvemos bien hasta que la manteca se derrita del todo. Y ya tenemos el lemon curd. Podemos usarla de cobertura de un cheescake, para rellenar tarteletitas o guardar en un frasco como si fuera mermelada. </div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Esta es una receta para golosos, no importa si uno es cobarde o valiente. Si uno pudiera ser valiente. Si uno pudiera ser un piel roja. Si uno pudiera ser Franz Kafka.</div>
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<div style="text-align: justify;">
Desde<b> <a href="http://documentaminima.blogspot.com/2011/08/un-medico-rural-frank-kafka.html">Documenta mínima:</a></b></div>
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</div>
<div style="text-align: justify;">
<b>El deseo de ser piel roja</b></div>
<div style="text-align: justify;">
De<b> <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Franz_Kafka">Franz Kafka</a></b></div>
<div style="text-align: justify;">
Si uno pudiera ser un piel roja... siempre alerta, atravesando los aires sobre un caballo veloz, estremecido una y otra vez sobre la tierra temblorosa, hasta dejar las espuelas, porque no hacen falta espuelas, hasta arrojar las riendas, porque no hacen falta riendas, sin apenas ver la tierra por delante como pradera de hierba segada, ya sin las crines del caballo, sin la cabeza del caballo.</div>
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<br /></div>
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<div style="text-align: right;">
En <i>Un médico rural y otros relatos pequeños</i>, Impedimenta, Madrid, 2009.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEczSpYedrBHho1oNkuQndDQi9cS6RslLbrqtnaFbFDUmGUeYoJPpS7Mhxv6ZRKPyWZUXdq8eokc-EIf9AQ85EfGACcgU4SpUbiZa4-fbbIS0fCa6Z3bJvxFBRGYOrtzNhnzlhBUVmp0mQ/s1600/DSC03823.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEczSpYedrBHho1oNkuQndDQi9cS6RslLbrqtnaFbFDUmGUeYoJPpS7Mhxv6ZRKPyWZUXdq8eokc-EIf9AQ85EfGACcgU4SpUbiZa4-fbbIS0fCa6Z3bJvxFBRGYOrtzNhnzlhBUVmp0mQ/s400/DSC03823.jpg" width="400" /></a></div>
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</div>Estela Getinohttp://www.blogger.com/profile/07359129555915341684noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-5375921070252739446.post-37789877315129386742012-01-08T20:00:00.000-03:002012-05-23T15:48:38.971-03:00Tarta fría de lima o limón<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgr_GWqKR255zWKDa8CJa4k9GsVBtuPiUSc39usMOC-yHxrjPYcVKui_3hTVwOIey1eZDbUseMilmi9cKvUKelmlcuacGlbWiiKUK3Cap1QzQLj5NKefSYKKXPX5_3dgn6HC0aLBIedjo9M/s1600/DSC03727.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgr_GWqKR255zWKDa8CJa4k9GsVBtuPiUSc39usMOC-yHxrjPYcVKui_3hTVwOIey1eZDbUseMilmi9cKvUKelmlcuacGlbWiiKUK3Cap1QzQLj5NKefSYKKXPX5_3dgn6HC0aLBIedjo9M/s400/DSC03727.JPG" width="400" /></a></div>
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Desde que se inventó el contestador automático, las personas fuimos haciendo uso de nuestra imaginación para que –evitando dejar grabados nuestros nombres personales-, pudiéramos dejar un indicio que nos identifique. La mayor parte de las veces esa seña es nuestra propia voz. Pero hubo –o aún hay- personas que echaron mano a recursos más creativos. <br />
Están los mensajes de los músicos, un poco solemnes, que te obligan a improvisar un tema importante (una llama para pasar un chusmerío, pero después de escuchar la Obertura 1812 de Tchaikovsky, no te queda otra que decir, “te llamaba para discutir ese libro que te presté hace un tiempo, el de Carl Sagan”). <br />
Otro estilo de mensaje grabado es uno que solía dejar mi hermano. Empezaba con un “hola… hola… hola…” y una, acusando recibo a su conocido problema de audición, respondía, con misericordia, “hola, hola, hola, me oís?!". Pero el tajante sonido de un beep nos hacía caer en la cuenta que el hermano – un poco sordo mas nada tonto- nos había tomando de boluda. La respuesta, entonces, se grababa con cierto tono de revancha, "me debés unos cuantos pesos". Luego una cortaba, porque no era cierto, pero ya no se podía volver la cinta atrás. <br />
El último mensaje que recuerdo es ese que dura una milésima de silencio, inmediatamente seguido de la chicharra. En esos casos una suelta un "ehhhh" y luego corta, porque no tuvo tiempo de pensar qué era lo que hubiera querido decir. Esos son, para mi gusto, los peores de todos, porque al rato no sabemos si llamar de nuevo o dejar la cosas como están. <br />
En fin. Se me acabó la cinta. Hora de volver a la cocina. Qué fiaca.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8pwtRRjUZOquyqOGdyH6JENvO71eeVORVGqYaywU405FX2iGOH7qqkLwQcXeLQ0KG2aAjWfbjqVx2qIdaYC0XFRA-p_8xhMzmmhNFvP7xAUdu3KG69JsAPzg7bjRZxMQREMcidSm-Lema/s1600/lima.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="101" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8pwtRRjUZOquyqOGdyH6JENvO71eeVORVGqYaywU405FX2iGOH7qqkLwQcXeLQ0KG2aAjWfbjqVx2qIdaYC0XFRA-p_8xhMzmmhNFvP7xAUdu3KG69JsAPzg7bjRZxMQREMcidSm-Lema/s400/lima.png" width="400" /></a></div>
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<br /></div>
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<b>Para la base: </b></div>
<div class="" style="clear: both; text-align: center;">
300 gramos de galletitas Lincoln (o María)</div>
<div class="" style="clear: both; text-align: center;">
150 gramos de manteca pomada (o derretida)</div>
<div class="" style="clear: both; text-align: center;">
Ralladura de lima o limón.</div>
<div class="" style="clear: both; text-align: justify;">
<br />
Moler las galletitas con un palote o con las manos, y cuando ya este convertida en arenilla, agregar la manteca derretida (o a punto pomada). Meclar bien con los dedos. Forrar con esta mezcla una base de molde desmontable previamente enmantecado. Apretar bien con los dedos, cubriendo toda la base, que no debe quedar muy fina, sino se quiebra. Guardar en la heladera por un par de horas. Luego llevar 10 minutos a horno suave para que se integre. Retirar del horno y, en el mismo molde, volver a guardar en la heladera hasta que tengamos listo el relleno. </div>
<div class="" style="clear: both; text-align: center;">
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsZIbHt6Hrw6tax56cPSf3zRSgPeNFGBKyNnNQ4xzRqubOLYRYCNmPVuRpw4s9J3llS8RZiKaEnHs-mNCl8V6_xbIUSFU3depZtDQYBpoYnDL3fN0vEAx34O-6tnUh6Ke4GG8cJ30odQG2/s1600/tartalimon.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="100" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsZIbHt6Hrw6tax56cPSf3zRSgPeNFGBKyNnNQ4xzRqubOLYRYCNmPVuRpw4s9J3llS8RZiKaEnHs-mNCl8V6_xbIUSFU3depZtDQYBpoYnDL3fN0vEAx34O-6tnUh6Ke4GG8cJ30odQG2/s400/tartalimon.png" width="400" /></a></div>
<br />
<b>Para el relleno:</b><br />
200 cm3 de jugo de lima o limón colado<br />
2 sobrecitos de gelatina sin sabor<br />
1/2 taza de azúcar más 3 cucharadas<br />
1/2 taza de agua</div>
<div class="" style="clear: both; text-align: center;">
600 gramos de queso finlandia o philadelphia<br />
500 cm3 de crema de leche batida con 3 cucharadas soperas de azúcar<br />
Ralladura de lima o limón<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Poner a calentar el agua, la media taza de azúcar, el jugo de lima o limón y la ralladura. Revolver de vez en cuando. Dejar que tome consistencia de almibar (es decir, que se reduzca un 30, 40 %). Cuaundo esté listo, apagamos el fuego, agregamos la gelatina sin sabor y revolvemos bien por un par de minutos, hasta que se hidrate completamente y no quede ni un solo grumo. Dejar reposando hasta que entibie.</div>
<div style="text-align: justify;">
Mientras tanto, batimos la crema con las 3 cucharadas de azúcar hasta casi punto chantillí. Luego agregamos el queso crema y batimos un par de minutos más. Por último, agregamos el almibar que tiene la gelatina y batimos un minuto más. Tiene que quedar una crema homogénea. Vertemos sobre el molde desmontable, cubrimos con más ralladura de lima o limón y llevamos a la heladera por unas cuantas horas. </div>
<div style="text-align: justify;">
Queda genial si por encima, una vez que esté solidificada esta tarta, le agregan una capa de lemon curd (pronto paso la receta). </div>
<br />
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<a href="http://3.bp.blogspot.com/-ADVWdjjcZLc/Tv9Xq77FMRI/AAAAAAAAE2k/xuKsT-lTKt0/s1600/tarta4.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="148" src="http://3.bp.blogspot.com/-ADVWdjjcZLc/Tv9Xq77FMRI/AAAAAAAAE2k/xuKsT-lTKt0/s400/tarta4.png" width="400" /></a></div>
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<br /></div>
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Volviendo al inicio, así como están las historias de los mensajes que la gente graba en sus contestadores, también están estos otros mensajes, los que nos dejan a nosotros. O mejor dicho, los que le dejan a Juan José Millás.</div>
<div style="text-align: left;">
Desde <a href="http://lanarrativabreve.blogspot.com/2011/04/microrrelato-de-juan-jose-millas-avisos.html">Narrativa Breve:</a></div>
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<b>Avisos</b></div>
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<div style="text-align: left;">
<b> Juan José Millás </b></div>
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El otro día, en el contestador automático de mi teléfono, una voz angustiada había dejado el siguiente mensaje: "Mamá, soy yo, Cristina, que si puedo cenar hoy en tu casa, sólo te llamo para eso, para saber si puedo cenar contigo esta noche, avísame, por favor, no dejes de avisarme estaré toda la tarde aquí, soy Cristina".<br />
Evidentemente, no soy la madre de Cristina, así que se quedó sin cenar la pobre, y yo también, pues no fui capaz de freír un par de huevos conociendo el drama de esa pobre chica. Algunas voces anónimas son como microorganismos que te infectan el día, y no hay Frenadol que las pare.<br />
Al día siguiente de lo de Cristina llegué a casa, le di a la tecla del contestador y alguien dijo: "Pedro, que lo de Luis, por fin, era maligno y encima Marisol se ha roto un brazo. A mamá no le hemos dicho nada todavía porque con las crisis respiratorias que tiene últimamente no lo soportaría. Nacho, por fin, va a repetir el COU". Evidentemente, tampoco soy Pedro, no conozco a Luis ni a Marisol, y me importa un rábano que Nacho repita el COU, pero me amargó la vida esa acumulación de desgracias ajenas, qué quieren que les diga. Cuando llevas dos días seguidos escuchando mensajes de este calibre, el receptáculo donde se aloja la cinta del contestador empieza a parecerte un nicho ecológico donde se reproducen microorganismos perjudiciales para la salud emocional, así que desinfecté la cinta, pero al regresar del trabajo escuche: "Miguel, es la última vez que me das un plantón porque esta misma tarde me voy a suicidar". Tampoco soy Miguel, pero estuve tres días con mala conciencia buscando una muerte violenta en la sección de sucesos, y así no se puede vivir.<br />
De manera que hoy, decidido a defenderme, he marcado al azar unos números hasta dar con un contestador en el que he grabado el siguiente mensaje: "Marta, que vengas en seguida porque Manolito se ha caído por el hueco de la escalera y Ricardo se ha tragado una cuchilla de afeitar, pero no me puedo mover de casa porque no tengo con quién dejar al bebé. Date prisa". Ha sido un desahogo, la verdad, me he quedado más ancho que largo. Y pienso subir el tono si la guerra se prolonga. El que avisa no es traidor.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ_LFLF4_8sS0SI4_SJE3_QDAylpnTu-fpvjynYcNUR2Y4pBuAI-AmJKLZPN6FBeslzPo3BS5rpc_zeUeVDEGVF8vq-rC-Qhau4ehYIZ9KYYxs16EwbDgS51LjT0mnw2IRefAyCvIfu4sA/s1600/DSC03697.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ_LFLF4_8sS0SI4_SJE3_QDAylpnTu-fpvjynYcNUR2Y4pBuAI-AmJKLZPN6FBeslzPo3BS5rpc_zeUeVDEGVF8vq-rC-Qhau4ehYIZ9KYYxs16EwbDgS51LjT0mnw2IRefAyCvIfu4sA/s400/DSC03697.JPG" width="400" /></a></div>Estela Getinohttp://www.blogger.com/profile/07359129555915341684noreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-5375921070252739446.post-46832192485085741532012-01-01T14:30:00.000-03:002012-01-01T23:55:40.750-03:00Helado de roquefort<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWJg0YY5-zFLFze_yfLrqgEfbz8P06YqY7uMbJTF-VtGQvLcHOx-AK3V0tCnfOSYM8KtjspIfRDM906hbSC440NDfhAMn7dGaIqvpI4HZJGFTrmKvX64MFUhNqMp1gS9ZfjGBbUONKXfC0/s1600/DSC03097.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWJg0YY5-zFLFze_yfLrqgEfbz8P06YqY7uMbJTF-VtGQvLcHOx-AK3V0tCnfOSYM8KtjspIfRDM906hbSC440NDfhAMn7dGaIqvpI4HZJGFTrmKvX64MFUhNqMp1gS9ZfjGBbUONKXfC0/s400/DSC03097.JPG" width="400" /></a></div>
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¡Bienvenido 2012! ¡Bienvenido el verano! ¡Bienvenidos a un nuevo y pujante blog (estemm...)!</div>
<div style="text-align: justify;">
Me gustan los inicios. Los arranques de los años, de las estaciones, los inicios de ciertas novelas, de algunas películas, de las agendas y de los cuadernos con espiral. En los inicios es donde está condensada la esencia de las cosas. En cine, por ejemplo –al menos en los clásicos- se concentran, en los diez primeros minutos, los indicios de la totalidad de la trama. No hay más que buscar una película que haya funcionado bien y poner los diez o doce primeros minutos -tantas veces como sea necesario- y empezar a registrar todas las señas que el guión nos va dando: quién es el personaje principal, quién el antagonista y cuál es el conflicto. Incluso se sugiere la pista que anuncia el final. Si alguno tiene tiempo y ganas, pruebe con su película favorita, verá que no miento. Funciona hasta en las peliculas de suspenso. <br />
Como esta receta, de alguna manera, es también el inicio de una temporada, supongo, anticipa lo que vendrá: <b>lo de siempre, vamos; </b>cocina simple, sencilla, accesible, sin muchas pretensiones, "a palo seco", como quien dice. Pero siempre con aplicación y esmero. En ojotas, pero perfumá.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoGeygZ08j7K0jFgC_oemuK2EOELgABj20Y_SW7qavAEjHxCy4wYghjqSFoudwhNORP6xss0F-OWQGtUNv-DbmTpY_DrfnccXpyjneDjB82gX83d6BGc99Z1DDR6xl_qv5T9D0nplW5wff/s1600/pescado1.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="100" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoGeygZ08j7K0jFgC_oemuK2EOELgABj20Y_SW7qavAEjHxCy4wYghjqSFoudwhNORP6xss0F-OWQGtUNv-DbmTpY_DrfnccXpyjneDjB82gX83d6BGc99Z1DDR6xl_qv5T9D0nplW5wff/s400/pescado1.png" width="400" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Esta es una receta muy sencilla, apta para darle color a esos filetes de pescado que muchos guardamos en el fondo del freezer. Solo hay que mezclar idénticas proporciones de manteca y queso roquefort (y si tenemos, algún fruto seco, como pistachos, almendras o nueces), batir hasta convertir en una crema y guardar en el freezer o el congelador.</div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando tengamos hambre -o ganas de usarla- maceramos pescado (lenguado, en este caso) en limón y sal por un rato. Luego lo salteamos en sartén o plancha con unas gotas de aceite de oliva. Antes de que se termine de hacer, le agregamos un poco de vino blanco y cuando esté listo, le agregamos por encima una bochita de este helado de roquefort. La salsa se derrite inmediatamente.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4oSIVFxgmU2RI8XmbTIh6pLQUT5hg1LLQTyfwPtOTOSRHvYNIpn6DrpLNEezBDn0SrHqU4rneE7Bm2VARQrVl4PsSRsxSYqvD-FTEuZkLOwIbMFZKOsIUn3rQu8PKFfRZ1ct10ENdueqG/s1600/pescado2.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="100" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4oSIVFxgmU2RI8XmbTIh6pLQUT5hg1LLQTyfwPtOTOSRHvYNIpn6DrpLNEezBDn0SrHqU4rneE7Bm2VARQrVl4PsSRsxSYqvD-FTEuZkLOwIbMFZKOsIUn3rQu8PKFfRZ1ct10ENdueqG/s400/pescado2.png" width="400" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Acá termina la receta. Y empieza el remate literario, que es el inicio de otra cosa. En esta ocasión, tengo el agrado de dejarlos con –según mi punto de vista- el mejor arranque de una novela argentina. Ojalá alguno lo disfrute tanto como yo.<b> </b></div>
<br />
<b>Zama</b><br />
<a href="http://www.literatura.org/DiBenedetto/DiBenedetto.html"><b>Antonio Di Benedetto</b></a><br />
<br />
Salí de la ciudad, ribera abajo, al encuentro solitario del barco que aguardaba, sin saber cuándo vendría.<br />
<div style="text-align: justify;">
Llegué hasta el muelle viejo, esa construcción inexplicable, puesto que la ciudad y su puerto siempre estuvieron donde están, un cuarto de legua arriba. <br />
Entreverada entre sus palos, se menea la porción de agua del río que entre ellos recae. <br />
Con su pequeña ola y sus remolinos sin salida, iba y venía, con precisión, un mono muerto, todavía completo y no descompuesto. El agua, ante el bosque, fue siempre una invitación al viaje, que él no hizo hasta no ser mono, sino cadáver de mono. El agua quería llevárselo y lo llevaba, pero se le enredó entre los palos del muelle decrépito y ahí estaba él, por irse y no, y ahí estábamos.<br />
Ahí estábamos, por irnos y no. </div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1xRkDJ7sqIObfT4LOiAq4-2BxImQHQEEG55qhNhUsRqRqMMq5EtG9Oiyak3K7ENOz2dQUq0LpGbDFUiJX9QkoZy3UFqGAe5FcPmq7pClKcLQeKnU07gJGbXtOjCUo-k1WTpk500946In0/s1600/DSC03114.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1xRkDJ7sqIObfT4LOiAq4-2BxImQHQEEG55qhNhUsRqRqMMq5EtG9Oiyak3K7ENOz2dQUq0LpGbDFUiJX9QkoZy3UFqGAe5FcPmq7pClKcLQeKnU07gJGbXtOjCUo-k1WTpk500946In0/s400/DSC03114.jpg" width="400" /></a></div>Estela Getinohttp://www.blogger.com/profile/07359129555915341684noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-5375921070252739446.post-72019984349980007512011-12-24T12:30:00.000-03:002011-12-25T22:00:59.197-03:00¡Chin-chin! ¡Sangría!<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbebDHnqb355wpkkPY5HO0E7SXULGOPVGeGl0wnLGYsRULnXhD0CVPbc03pQjtppJWhqAdB9ObMJ8faPE1769FRDvvmoCiYTxrU89myqQoo3r2rjuWL4qEhFXeNqghc7s0T_MDBkVL2BPP/s1600/DSC03183.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbebDHnqb355wpkkPY5HO0E7SXULGOPVGeGl0wnLGYsRULnXhD0CVPbc03pQjtppJWhqAdB9ObMJ8faPE1769FRDvvmoCiYTxrU89myqQoo3r2rjuWL4qEhFXeNqghc7s0T_MDBkVL2BPP/s400/DSC03183.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
¡Feliz noche buena! ¡Feliz navidad! ¡Feliz fin de año! ¡Feliz año nuevo! ¡Feliz Y Dades!</div>
<div style="text-align: center;">
Dejo, a quien tenga ganas, en la lectura de una receta muy compañera. Chin-chin.<br />
Besos y abrazos.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: right;">
Del libro <b><a href="http://allandalus.com/%7Eapicius/cocina%20eclectica.pdf"><i>Cocina Ecléctica</i></a> </b>de <b><a href="http://www.portaldesalta.gov.ar/jmgorriti.htm">Juana Manuela Gorriti</a></b> (1818-1892).</div>
<div style="text-align: right;">
Primera edición, Buenos Aires, Félix Lajouane Editor (Librairie Générale), 1890.</div>
<br />
Helado de sangría: <br />
Con el encanto misterioso que, según antiguas crónicas, encierra esta sencilla confección, diz que madame Scarron, -después la célebre marquesa de Maintenon- curó a su marido de la embriaguez. El paralítico, para distraerse, en su inmovilidad, dio en beber, y diariamente se embriagaba. Maldita la gracia que hacía esto a una dama, desde ya, tan acicalada como madame Scarron. Pero qué hacer. Necesario era contemporizar con aquella naturaleza humana en el pobre infirme que a ratos se aburría. Mas ¿para cuándo, la astucia diplomática de la mujer, sino para estos casos supremos? Madame Scarron sabía cuanto gustaba a su marido la sangría congelada; y queriendo darse cuenta de que era bien servido, la confeccionaba ella misma.</div>
<div style="text-align: justify;">
De repente Scarron vio llegar, por una calurosa jornada de Julio, la hora del medio día, sin la espirituosa y refrescante copa que su esposa le presentaba. Esta llegó y se sentó a su lado... pero con las manos vacías.</div>
<div style="text-align: justify;">
Scarron la miró, creyendo que algo de extraordinario había acontecido. Nada: su mujer tenía su aire plácido y serio. </div>
El paralítico se atrevió a más, y preguntó por su refresco.<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEio1wYzn1olqhkEeRwIbFMDoVj_Ctqu-gsygyehpYa4i1L8iybc-SjQH3LUVRu43Y5kOBs-kHYAFEzVo7Tbv5xqqg6YbYnEKOPSpRbL1OuERFm4TB376qiFzuUEjyt2IbVyvTZuz8CzjAak/s1600/DSC03194.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="156" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEio1wYzn1olqhkEeRwIbFMDoVj_Ctqu-gsygyehpYa4i1L8iybc-SjQH3LUVRu43Y5kOBs-kHYAFEzVo7Tbv5xqqg6YbYnEKOPSpRbL1OuERFm4TB376qiFzuUEjyt2IbVyvTZuz8CzjAak/s200/DSC03194.jpg" width="200" /></a>-¡Ah! querido amigo, -dijo madame Scarron con voz temblorosa,- anoche en casa de Ninon he oído, en una disertación científica entre dos célebres médicos, algo que ha sido para mi un aviso providencial. Dicen que la aproximación de las sustancias que el vulgo humano llama vino, agua, hielo, 150 azúcar, limón, canela y moscada, forma un todo extraño, que desde que es absorbido, se torna despótico, celoso de toda asimilación de su género, si llega sin circunstancias atenuantes, y destruyendo al fin, no a su contendor, sino al recipiente que los recibe.</div>
<div style="text-align: justify;">
Pensad cuantos combates habían de -muy luego- comenzar a torturarlo, antes de su final destrucción, si yo no acudo a impedirlo. De hoy más, he desterrado a ese enfadoso déspota, para dejar libre paso y tranquila residencia a esos otros amables huéspedes que vienen a alegraros.</div>
<div style="text-align: justify;">
Su propia experiencia, o la Lenclos, había enseñado a esta mojigata que el hombre es un espíritu de contradicción ¡Quién sabe! Lo cierto es que, excepto los dos vasos de vino del Rhin, correspondientes a sus comidas, la sangría congelada reinó sola en los dominios de Scarron.</div>
<div style="text-align: justify;">
Y vosotras, que leáis este libro, y que tengáis de combatir el terrible enemigo que derrotó la Scarron, le agradeceréis esta receta, y a mí, el habérosla trasmitido:</div>
<div style="text-align: justify;">
Se cortarán muy delgadas las cáscaras de seis limones maduros, y se pondrán en infusión por dos horas, en la cantidad de agua correspondiente a tres vasos, junto con trozos de buena canela y el azúcar suficiente para bien endulzar.</div>
<div style="text-align: justify;">
Se cuela por tamiz; se baten dos claras de huevo y se le mezclan con un polvo de moscada. Se vierte sobre todo esto una botella de buen vino tinto: borgoña o burdeos, y se hiela con el proceder de costumbre.</div>
<div style="text-align: justify;">
Yo, que la Scarron, habría, a tiempo oportuno, atenuado ese rigor; y en invierno, en vez de la heladera, el rico líquido habría ido en la ponchera a dar en el fuego un hervor, y convertido en un exquisito ponche, sobre una bandeja de plata y en copa de medio litro, la habría llevado a mi pobre paralítico para calentar sus enfriados huesos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Mercedes Cabello de Carbonera (Lima).</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1atcELjuB_wTmhfb0UZCgugamB4VqACz5JH2-KSih1Skoy-u0y12akq1Gka9GhYydpAUWCVV2ENuPVOHYpcMgD6ePjpl-C4ChuBoy7uPvWoEMp8EECEQcG_KlCQ-NdpdKXqvUG7k9G7Wx/s1600/DSC03182.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="344" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1atcELjuB_wTmhfb0UZCgugamB4VqACz5JH2-KSih1Skoy-u0y12akq1Gka9GhYydpAUWCVV2ENuPVOHYpcMgD6ePjpl-C4ChuBoy7uPvWoEMp8EECEQcG_KlCQ-NdpdKXqvUG7k9G7Wx/s400/DSC03182.jpg" width="400" /></a></div>Estela Getinohttp://www.blogger.com/profile/07359129555915341684noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-5375921070252739446.post-76768208515679095652011-12-18T00:30:00.000-03:002012-01-08T11:48:25.202-03:00Mermelada de cebollas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixioQHTJeECrySifiEbzvIHO0f3yi9QnkG-InHhdwL2oY2kajJWKHiC-VlGkH-Zs7chXbbYZFKwJtoFX_vYk5gNYgZcmhBVfaXedaawiJenbiukby7y1pvV6BNjk6qrTHOH3AkAvB4o-88/s1600/DSC03071.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="294" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixioQHTJeECrySifiEbzvIHO0f3yi9QnkG-InHhdwL2oY2kajJWKHiC-VlGkH-Zs7chXbbYZFKwJtoFX_vYk5gNYgZcmhBVfaXedaawiJenbiukby7y1pvV6BNjk6qrTHOH3AkAvB4o-88/s400/DSC03071.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Quien parte cebolla, de pena no llora.</i></div>
<div style="text-align: right;">
(refrán popular)</div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hace algunos días leí que un equipo de científicos, algunos de ellos japoneses, otros de Nueva Zelanda, se encerraron en un laboratorio con el objeto de modificar genéticamente a una cebolla:<br />
-Hay que anular el <i>disulfuro dipropilo</i>- dijo un japonés. <br />
-¿Y eso qué es?- preguntó el neozelandés. <br />
-Lo que te hace llorar, m´hijo- digo yo, porque lo leí en wikipedia.<br />
Qué triste. ¿Hacia dónde va la genética?<br />
El experimento, al momento, no tuvo el éxito esperado. La misma nota decía que los científicos, reunidos para probar los resultados, frente a periodistas, fotógrafos y genetólogos, se pusieron a picar cebolla sobre un largo mostrador. A los pocos minutos de empezar, seis o siete de ellos se retiraron por la puerta trasera moqueando. Un bochorno. El público quedó absorto. El científico más viejo de todos rompió el silencio y, cuchilla en mano, dijo:<br />
-Aún quedan algunos detalles.<br />
Luego miró hacia la puerta del fondo de soslayo, como queriendo decir, “ya van a ver, cobardes”.<br />
Si mi opinión vale de algo, que detengan la investigación. A mí no me importa llorar por una cebolla. Sobre todo si el emprendimiento es hacer esta increíble receta: </div>
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXMhcllYk1kLRTkyj_tgCM4be7CRGq95-w4EJ9Rk45uCbthagCBiCWt3sx-By24oF6jHNrB3YT1dAyhku0WzOpbOZCespuKQt8VQF-PVbLzWYJRk06ZHr35tuWkLJPCc6BpEEqd91RefKJ/s1600/DSC03289.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="154" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXMhcllYk1kLRTkyj_tgCM4be7CRGq95-w4EJ9Rk45uCbthagCBiCWt3sx-By24oF6jHNrB3YT1dAyhku0WzOpbOZCespuKQt8VQF-PVbLzWYJRk06ZHr35tuWkLJPCc6BpEEqd91RefKJ/s200/DSC03289.jpg" width="200" /></a><b>Lo que lloré (por un frasco)</b><br />
4 cebollas blancas grandes<br />
Pimienta en grano y 1 clavo de olor<br />
1 cucharadita de jengibre en polvo<br />
3/4 taza de vino oporto<br />
3/4 taza de azúcar<br />
1/4 taza de aceite de oliva<br />
Sal<br />
<br />
<b>Se me pianta un lagrimón:</b><br />
<div style="text-align: justify;">
Calentar el aceite de oliva en una olla grande a fuego mediano. Cortar las cebollas en rodajas bien finas. Freírlas. Salar, agregar una pizca de jengibre en polvo y algunos granos de pimienta. Cuando la cebolla esté tierna y transparente, bajar el fuego al mínimo y agregar el vino oporto, el azúcar y (si tenemos) un clavito de olor. Mezclar bien con cucharón de madera. Dejar reducir un buen rato, como cuando una hace mermelada (hora, hora y media), revolviendo la base de vez en cuando. Cuando ya esté a punto, guardar la mermelada en un tarro esterilizado e, idealmente, tapar y dejar el frasco boca abajo en un lugar seco y oscuro durante unos cuantos días. Queda genial sobre una tostada con queso, o para acompañar pollo o pescado a la plancha e incluso para hacer un arrocito agridulce. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Así es la vida. Un poco se llora, otro poco se ríe. Me despido con "La dicha de vivir", aunque pensando, también, qué título se fue a buscar Lugones!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Desde <a href="http://lanarrativabreve.blogspot.com/2011/12/microrrelato-de-leopoldo-lugones-la.html">Narrativa Breve</a><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPVq0np8LCIuchJoNNvrL6QnpAmYLMbm3Cp95tF3digxDwZL7tqUuXTmPcbUbwXiq7eaNPZ4p0m4H6Rx0RcfyjwTwKYetCx5-qknhwd_OiOzsx1h8vZ-9cqHLI6d0Xyv-1yISIVn9DbX38/s1600/mermeladadecebollas.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="101" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPVq0np8LCIuchJoNNvrL6QnpAmYLMbm3Cp95tF3digxDwZL7tqUuXTmPcbUbwXiq7eaNPZ4p0m4H6Rx0RcfyjwTwKYetCx5-qknhwd_OiOzsx1h8vZ-9cqHLI6d0Xyv-1yISIVn9DbX38/s400/mermeladadecebollas.png" width="400" /></a></div>
<br />
<b>LA DICHA DE VIVIR<br /><a href="http://www.los-poetas.com/c/biolug.htm">Leopoldo Lugones</a></b><br />
<div style="text-align: justify;">
Poco antes de la oración del huerto, un hombre tristísimo que había ido a ver a Jesús, conversaba con Felipe, mientras concluía de orar el Maestro.</div>
<div style="text-align: justify;">
–Yo soy el resucitado de Naim –dijo el hombre–. Antes de mi muerte, me regocijaba con el vino, holgaba con las mujeres, festejaba con mis amigos, prodigaba joyas y me recreaba en la música. Hijo único, la fortuna de mi madre viuda era mía tan solo. Ahora nada de eso puedo; mi vida es un páramo. ¿A qué debo atribuirlo?</div>
<div style="text-align: justify;">
–Es que cuando el Maestro resucita a alguno, asume todos sus pecados -respondió el Apóstol-. Es como si aquél volviera a nacer en la pureza del párvulo...</div>
–Así lo creía y por eso vengo.<br />
–¿Qué podrías pedirle, habiéndote devuelto la vida?<br />
–Que me devuelva mis pecados –suspiró el hombre.<br />
<br />
[De <i>Filosofícula</i>, 1924] <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxzmNIj2fia-DhLKP6iHSMdwagE1vwdgVNZvRqSFMlnOfg2QIaxJ15qxiuSouuozH_xDn6Jmwl9N3tukruuQRa-2ZPNQvqTWFUMszAQHikRUrlNC4MDM_8Org2U-3vSk6SOmve52IRZN5X/s1600/DSC03070.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="278" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxzmNIj2fia-DhLKP6iHSMdwagE1vwdgVNZvRqSFMlnOfg2QIaxJ15qxiuSouuozH_xDn6Jmwl9N3tukruuQRa-2ZPNQvqTWFUMszAQHikRUrlNC4MDM_8Org2U-3vSk6SOmve52IRZN5X/s400/DSC03070.jpg" width="400" /></a></div>Estela Getinohttp://www.blogger.com/profile/07359129555915341684noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-5375921070252739446.post-35349365674175146372011-12-11T12:00:00.000-03:002011-12-12T19:13:41.618-03:00Labneh<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1U9ykRkHOIg4F6yczVSzjyfRv320jY8p7WaSE9p6LlpYXLEGlIeLGuauC23gfUW-bEv_DFN7MNx-WOo6cqYf1-MJEo8lajVCGf5bg2h_pJOSJtTOuOi4_1TqiPQTPE8wAceXHWqm7vOTh/s1600/DSC03350.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1U9ykRkHOIg4F6yczVSzjyfRv320jY8p7WaSE9p6LlpYXLEGlIeLGuauC23gfUW-bEv_DFN7MNx-WOo6cqYf1-MJEo8lajVCGf5bg2h_pJOSJtTOuOi4_1TqiPQTPE8wAceXHWqm7vOTh/s400/DSC03350.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: right;">
« Cada idea revolucionaria parece evocar tres etapas de reacción:<br />
1)
Es completamente imposible.<br />
2) Es posible, pero no vale la pena.<br />
3) Todo
el tiempo dije que era una buena idea. »</div>
<div style="text-align: right;">
Arthur C. Clarke</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Cuenta una leyenda que el origen del queso fue resultado de un accidente. Varios miles de años antes de Cristo (en materia de leyendas, no esperen precisiones históricas), un árabe se desplazaba sobre un camello a través del desierto. Llevaba leche de oveja dentro de la tripa de un cordero. Durante tres noches y tres días, que fue lo que duró el viaje, el suero de la leche se fue filtrando de la bolsa, goteando sobre la arena, evaporándose bajo el ardiente sol y proyectando espejismos para los que venían más atrás.<br />
Al cabo de esas noches y esos días, el árabe llegó a su casa. Al abrir la tripa, no encontró leche de oveja sino una pasta fermentada, coagulada y espesa. Y la suerte quiso que, en vez de tirarla, le pasara el dedo y la probara. Fue la primera vez que un árabe se acarició el bigote.<br />
Este casual descubrimiento, denominado <b>labneh</b>, fue prontamente adoptado por la cocina de Medio Oriente. Es parecido a lo que nosotros conocemos como queso philadelphia o finlandia, aunque ligeramente más ácido y potencialmente más rico.<br />
Con un poco de gusto por la aventura, nosotros también lo podemos hacer. Solo necesitamos ganas y paciencia de monje. </div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5Y_waQ-b6c-_sg5qyRTRwwjXreqlPJ4bu7zG4mCjf6wd4hKKBEKaODKvFqyk0ZKx9Ku04411BQUhCH5uwtKQNVIy4xW6TRzDyW4VChKxOehORjozw_zaWANwGjRxAcAZqVj09onXnWR84/s1600/labne3.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="145" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5Y_waQ-b6c-_sg5qyRTRwwjXreqlPJ4bu7zG4mCjf6wd4hKKBEKaODKvFqyk0ZKx9Ku04411BQUhCH5uwtKQNVIy4xW6TRzDyW4VChKxOehORjozw_zaWANwGjRxAcAZqVj09onXnWR84/s400/labne3.png" width="400" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Primero tenemos que hacer seis yogures caseros naturales (sin azúcar). Es fácil. Los pueden hacer en la yogurtera o seguir el método legendario (otra de las hazañas posteadas por <i>Con el tenedor</i>; <a href="http://coneltenedorenlamano.blogspot.com/2009/11/yogurt-casero.html">click acá</a> para leer la receta). Entonces: tenemos 6 yogures naturales hechos. Ponemos una gasa (si es doble, mejor) sobre un colador. La gasa debe medir, por lo menos, 30 x 30 centímetros. Volcamos de a poco los yogures en el centro. Dejamos escurrir el suero un rato. Luego, recogemos las puntas de la gasa y las anudamos. Ya tenemos una bolsa de gasa con el yogurt adentro. Colgamos la bolsa de un clavo en la cocina o, si hace mucho calor, la guardamos dentro de un colador en la heladera y la dejamos reposar durante tres días y tres noches. Durante ese tiempo, el yogurt se librará del suero. Al cuarto día desatan la bolsa, la abren y encontrarán <b>labneh.</b> Pueden usarlo para untar tostadas, rellenar pan de pita, hacer cheescakes o esta otra receta que les propongo: con las manos, formamos bolitas de tres o cuatro centímetros de diámetro, las dejamos secar un rato, luego las metemos en un tarro de vidrio esterililzado, agregamos romero, menta, tomillo o granos de pimienta, y completamos el tarro con aceite de oliva. <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEYD7BdTTX7b8w-JVhSEqpmJ1xZSfbn9yPTly9JJFC4ZaRYj0aVCQoRirfp5ugLlCa1-A54dcnrxtZ0qdr7G9Y_vYHyeNQseUWjhE5gIhaNBOZ8g13ISzHfJWfDWeQHvdtlhlRmn6nOKkI/s1600/DSC03362.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEYD7BdTTX7b8w-JVhSEqpmJ1xZSfbn9yPTly9JJFC4ZaRYj0aVCQoRirfp5ugLlCa1-A54dcnrxtZ0qdr7G9Y_vYHyeNQseUWjhE5gIhaNBOZ8g13ISzHfJWfDWeQHvdtlhlRmn6nOKkI/s400/DSC03362.jpg" width="400" /></a></div>
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<br />
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Los escépticos, los prácticos y positivistas se preguntarán, para qué sirve tomarse tooodo este trabajo? Pues pa´ decir, "lo hice; todo
el tiempo dije que era una buena idea". </div>
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Con paciencia de monje me despido. Y con un cuento de monjas. Que los religiosos se sonrían y no se ofendan:</div>
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Desde <a href="http://minificciones.com.ar/?p=279">minificciones.com.ar</a></div>
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<br />
<b>La casa de reposo</b> (en "Ajuar funerario")<br />
<a href="http://www.fernandoiwasaki.com/"><b>Fernando Iwasaki</b></a></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
La madre superiora miró hacia el cielo como buscando una señal divina, y en sus ojos desvelados de oraciones reverberó cristalina una lágrima.<br />
–¿Y dice usted que el viejo profesor se niega a ir a misa, hermana?<br />
–Así es, reverenda. Y maldice y ofende a María Santísima.<br />
–No importa, hermana. Llévelo entonces a dar un paseo por el huerto.<br />
–Sí, reverenda.<br />
–Hermana…<br />
–¿Sí, reverenda?</div>
–Que parezca un accidente.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8pveMM9D2-I3jGFRe4NKZE0dkvGKbD7zfQ50x4mok9QyysCJ4cqt6V7q-FmNo7BLAXCoLBAGxmpcM5e7d3cjNRFdhaz-DgZHFbcRRu17h9R75cqXEVcRI0pKwp_t_xiAyU_G1B7c-vLCq/s1600/DSC03344.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8pveMM9D2-I3jGFRe4NKZE0dkvGKbD7zfQ50x4mok9QyysCJ4cqt6V7q-FmNo7BLAXCoLBAGxmpcM5e7d3cjNRFdhaz-DgZHFbcRRu17h9R75cqXEVcRI0pKwp_t_xiAyU_G1B7c-vLCq/s400/DSC03344.JPG" width="400" /></a></div>Estela Getinohttp://www.blogger.com/profile/07359129555915341684noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-5375921070252739446.post-34769554211269419722011-12-05T23:00:00.000-03:002011-12-05T23:41:55.916-03:00Mousse de atún y pistachos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4jFPy4c6zUx_JddA37CM1IQJLSmmUlU84Dp3BttNGzb0kP6Tk4dtmttAA1m5qllufUKE9LdxCX9T6RKIw0eVR6TXNCY6snkrLrBA0Yb8ISmf8nG19VoqdiP8J-Zas18IFsNSE3MFiUVSe/s1600/DSC02853.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4jFPy4c6zUx_JddA37CM1IQJLSmmUlU84Dp3BttNGzb0kP6Tk4dtmttAA1m5qllufUKE9LdxCX9T6RKIw0eVR6TXNCY6snkrLrBA0Yb8ISmf8nG19VoqdiP8J-Zas18IFsNSE3MFiUVSe/s400/DSC02853.JPG" width="400" /></a></div>
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<br />
Según cuenta la historia, el pistachero (el árbol que da pistachos), formaba parte de los Jardines Colgantes de Babilonia. Durante las noches de luna llena, los enamorados se ocultaban bajo su sombra y allí esperaban a que la brisa o el viento meciera las ramas y provocara un sonido encantador, consecuencia del golpeteo de las drupas que contenían pistachos. El sonido era tomado como mensaje divino, como respuesta a las más profundas interrogaciones que se hacían los amantes acerca del presente y del futuro. Cada quien lo interpretaba a su forma, entonces, a partir de ahí, surgían nuevos conflictos, nuevas preguntas, y más y nuevas noches en vela bajo la sombra de los pistacheros. Al cabo de algunos siglos se inventó la cebada y todas estas tendencias metafísicas o filosóficas fueron trasladadas a las cantinas.<br />
Así presento esta ficción gastronómica. El budín de atún es una entrada muy popular navideña, especialmente en los países donde Santa Claus anda en ojotas y no en trineo. Lo de los pistachos lo agrego porque queda bien.</div>
<br />
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<b>¿Cuáles son los ingredientes?</b></div>
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1 lata de atún</div>
<div style="text-align: center;">
1 lata de jamón del diablo</div>
<div style="text-align: center;">
150 gramos de queso tipo filadelphia o finlandia</div>
<div style="text-align: center;">
1 sobre de gelatina sin sabor</div>
<div style="text-align: center;">
1 medida de agua del tamaño de la lata de atún</div>
<div style="text-align: center;">
Pistachos (más de veinte, menos de cincuenta)</div>
<div style="text-align: center;">
Pimienta</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAKD_Ofkldg0fTdLof8KiMHRcPDRpUFCIN6xM3g89mfE4yVCXdnjj7axopC3ywqXeDMKoGN5YYfZ7n5CDCZc6xVv8YDRCVU-BXrzdtLaK50szZccvCV1l8Vt8emsEK3nHvjKHztYwEn85z/s1600/mouse3.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="100" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAKD_Ofkldg0fTdLof8KiMHRcPDRpUFCIN6xM3g89mfE4yVCXdnjj7axopC3ywqXeDMKoGN5YYfZ7n5CDCZc6xVv8YDRCVU-BXrzdtLaK50szZccvCV1l8Vt8emsEK3nHvjKHztYwEn85z/s400/mouse3.png" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZl4bQKdXMG8nSGfb5VrXudUhCH6m74fMX5EM-7ANDHCuyvQ0iQEWSlEhtJvb9tqgkW6_V47Nexd0gHy-gi11m1A5Fy7TXobUX9MZV9mNg5okxaqfrAOBvfsupRdYAVQa6aPlUEcw7_J54/s1600/mouse2.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="100" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZl4bQKdXMG8nSGfb5VrXudUhCH6m74fMX5EM-7ANDHCuyvQ0iQEWSlEhtJvb9tqgkW6_V47Nexd0gHy-gi11m1A5Fy7TXobUX9MZV9mNg5okxaqfrAOBvfsupRdYAVQa6aPlUEcw7_J54/s400/mouse2.png" width="400" /></a></div>
<br />
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<br />
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<b>¿Y ahora, qué hago?</b><br />
Llevar el atún, el jamón del diablo y el queso a licuadora. Procesar un par de minutos, hasta que se convierta en una pasteta. No hace falta salar (el atún y el jamón tienen bastante). Buen momento para agregarle unos pistachos picados y pimienta molida. <br />
Aparte, en una ollita, calentar el agua. Antes de que llegue a hervir, apagar el fuego y disolver la gelatina. Revolver bien, hasta que la gelatina se desintegre. Agregar a la preparación anterior y mezclar. Llevar a un molde y luego a la heladera. Enfriar por al menos tres o cuatro horas. Al momento de servir, rociar con aceite de oliva y agregar más pistachos. Si quieren, también unas alcaparras.<br />
<br />
Me despido con un cuento fabuloso. Consecuencia del plan-tueque literario con <a href="http://lapulpera.blogspot.com/">La Pulpera</a>, con ustedes: </div>
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<br /></div>
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<b>ALAS</b></div>
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<a href="http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/esp/anderson/eai.htm">Enrique Anderson Imbert</a></div>
<div style="text-align: justify;">
Yo ejercía entonces la medicina en Humahuaca. Una tarde me trajeron a un niño descalabrado: se había caído por el precipicio de un cerro. Cuando para revisarlo le quité el poncho vi dos alas. Las examiné: estaban sanas. Apenas el niño pudo hablar le pregunté:</div>
<div style="text-align: justify;">
−¿Por qué no volaste, m'hijo, al sentirte caer?</div>
<div style="text-align: justify;">
−¿Volar? -me dijo- ¿Volar, para que la gente se ría de mí?</div>
<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPGwlSZZBfZ_Dz4nZh5juIBTsVa37LsSGqDJkX5aHaCC_xlJLDtlWiBjE1FtJa_cja8mdk631v7yAow_PgADw-oTaMFq-1T0dog-jGdRuYekfp_xQroZXuprfQM6YKOFA2k5dD_a9qOpBJ/s1600/DSC02848.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPGwlSZZBfZ_Dz4nZh5juIBTsVa37LsSGqDJkX5aHaCC_xlJLDtlWiBjE1FtJa_cja8mdk631v7yAow_PgADw-oTaMFq-1T0dog-jGdRuYekfp_xQroZXuprfQM6YKOFA2k5dD_a9qOpBJ/s400/DSC02848.JPG" width="400" /></a></div>Estela Getinohttp://www.blogger.com/profile/07359129555915341684noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-5375921070252739446.post-34744257850688132562011-11-27T22:10:00.000-03:002011-11-30T21:57:32.977-03:00Mini manzanas caramelizadas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-XtTq9jrK1af2Lfs2SPdaROAP3bWWix-uY7BVsxHnRDWshvRA8YX17_yLwTXfsOVSOEZ8uV8TulDUzhSsJTA10RQ6QilLyiHgoThriSo50pXLwZnWV-NXkjTHZhpU4HaRbyhRRSa7PqCU/s1600/DSC02812.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="293" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-XtTq9jrK1af2Lfs2SPdaROAP3bWWix-uY7BVsxHnRDWshvRA8YX17_yLwTXfsOVSOEZ8uV8TulDUzhSsJTA10RQ6QilLyiHgoThriSo50pXLwZnWV-NXkjTHZhpU4HaRbyhRRSa7PqCU/s400/DSC02812.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: right;">
<i>Después de los cuarenta años, la verdadera cara la tenemos en la nuca, </i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>mirando desesperadamente para atrás</i>. </div>
<div style="text-align: right;">
<a href="http://www.juliocortazar.com.ar/">Julio Cortázar</a></div>
<br />
Desde la medianera, es posible mirar con la nuca y con los ojos. Con la nuca busco una receta que solía hacer mi abuela; con los ojos, cocino. No se trata de la versión de las manzanas grandes, las que vendían (o aún venden) en las plazas, es una adaptación para adultos nostálgicos: manzanitas pequeñas, sin pochoclos, el caramelo no se enrieda en los pelos y no hay riesgo de perder los dientes:</div>
<div class="" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpLBs77KxO20zU1iqICCG0L8HO99NlAAUbur2YGGppuP-zLcVJ-LEEVRfB2vwTgO4h7-32qzLBS-bWayzCQ1ennuWbpDiOrBKU8Bc8bVzPQooRIddNEPFMu8f7H3Rq6y8MSob15DmtrloQ/s1600/Imagen2.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="75" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpLBs77KxO20zU1iqICCG0L8HO99NlAAUbur2YGGppuP-zLcVJ-LEEVRfB2vwTgO4h7-32qzLBS-bWayzCQ1ennuWbpDiOrBKU8Bc8bVzPQooRIddNEPFMu8f7H3Rq6y8MSob15DmtrloQ/s400/Imagen2.png" width="400" /></a></div>
<div class="" style="clear: both; text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEho3J6CPpfKMZAJqRh5ppfzab2U_l1bWVorE_BgkwRIwKdbM-ElWGnBAX6DKFrNZyaWfFlEMterZKDnGDDD6XfqIDxPaX643Yd93X_6JIOEclXmtpHzVRQSPgapCtIIC9cuSgOD1wwf0mVZ/s1600/Imagen1.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="77" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEho3J6CPpfKMZAJqRh5ppfzab2U_l1bWVorE_BgkwRIwKdbM-ElWGnBAX6DKFrNZyaWfFlEMterZKDnGDDD6XfqIDxPaX643Yd93X_6JIOEclXmtpHzVRQSPgapCtIIC9cuSgOD1wwf0mVZ/s400/Imagen1.png" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyQse4jaZWdrmg8LHapDdrfKHoGrm9xribFYSqxnLrrIAZAeEyLog73fSavr1zWuhdy_izbLwWkb1Q437ySwhvP_VKQGIFM64A4mhyVUN443wFBCOLrn3UqMSb7LzZtOoWTPLtWWcX31_m/s1600/Imagen5.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="76" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyQse4jaZWdrmg8LHapDdrfKHoGrm9xribFYSqxnLrrIAZAeEyLog73fSavr1zWuhdy_izbLwWkb1Q437ySwhvP_VKQGIFM64A4mhyVUN443wFBCOLrn3UqMSb7LzZtOoWTPLtWWcX31_m/s400/Imagen5.png" width="400" /></a></div>
<br /></div>
<div class="" style="clear: both; text-align: center;">
<b>Para veinte mini manzanas:</b><br />
2 manzanas verdes<br />
Jugo de limón<br />
Canela<br />
1 taza de azúcar <br />
1 chorrito de agua <br />
Colorante rojo (o verde) <br />
Palitos de brochettes<br />
<div style="text-align: justify;">
<br />
Cortamos las manzanas en forma de esferas con la cuchara mágica que sólo se consigue en los supermercados chinos de rejas celestes. Maceramos en limón y canela. Ponemos a calentar la taza de azúcar con un pequeño chorrito de agua. Cuando se convierta en caramelo, metemos las manzanas pinchadas en un palito de brochette y las bañamos en caramelo y las dejamos secar. Si las pasan rápidamente, el caramelo se solidifica pronto. Si las dejan un buen rato en la ollita, soltarán el jugo y en vez de caramelizarse, absorberán el almibar y, en vez de caramelizarse, quedarán un poco pringosas, pero bastante buenas.<br />
Esta receta no es lo que se dice guaaauuu, ni miaaauuu, pero para quien no piensa armar el árbol, excelente como centro de mesa (con flit por si las moscas).<br />
<br />
Y listo. Que cada quien mire para donde más convenga. ¿Más sobre la nuca? Escuchemos a <a href="http://www.maquinadeltiempo.net/wimpi.html">Wimpi</a>:</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<b>La nuca</b> </div>
<div style="text-align: justify;">
(inicio)<br />
El castellano tiene posibilidades insólitas. Uno puede decir en castellano con todo derecho: "Cocearete el colodrillo de tal suerte que restarás zangolotino". (¡Qué bonito, eh! ¿Saben lo que quiere decir? Quiere decir: Te Voy a dar una patada en la nuca que vas a quedar zonzo. Zangolotino, en efecto, que viene de zangolotear —y zangolotear es moverse de un lado a otro desatinadamente— se les llama a los muchachos que siguen con sus hábitos de niños o que en la casa se les hace seguir: son ésos que les dejan el pelo largo, con rulos, hasta los seis años, que toman mamadera hasta los siete y que después, claro, se chupan el dedo por el resto de su vida. Colodrillo, que viene de cogote, es la nuca. Hoy vino uno dispuesto a hablar de la nuca, amigos. O sea del contrafuerte del coco. Coco es uno de los nombres familiares del mate y de tal manera aceptado por el consenso unánime que la Academia llama cocosa a la persona que anda mal de la cabeza. La nuca es una de las cosas más necesarias del mundo. Porque sin nuca el tipo no podría acostarse boca arriba. Y si el tipo se acostara siempre boca abajo, quedaría ñato y con la punta de los pies torcidas para arriba y si siempre se acostara de costado, quedaría desparejo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
(quien quiera oír, que oiga: el cuento sigue en <a href="http://www.maquinadeltiempo.net/wimpi.html">La máquina del tiempo</a>).<br />
<br /></div>
</div>
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</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjv0XS5TrtNbTZtuNtTJN-I9y9MXRH_We1Kz1hQ6vTh47-ruQQFYTk6XH4TWdjr1G7GiMQuuKJXuBEoaWwsy4xSdR-JtXaXcUfVDSNETicrL9ty0o0sNPy5tA9ydvnuPZ6eE_avxfVt8zn6/s1600/DSC02830.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="294" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjv0XS5TrtNbTZtuNtTJN-I9y9MXRH_We1Kz1hQ6vTh47-ruQQFYTk6XH4TWdjr1G7GiMQuuKJXuBEoaWwsy4xSdR-JtXaXcUfVDSNETicrL9ty0o0sNPy5tA9ydvnuPZ6eE_avxfVt8zn6/s400/DSC02830.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a class="separator" href="http://1.bp.blogspot.com/-d5snm41CjP8/TsknLXkY58I/AAAAAAAAEjs/DX6ulMmljvo/s1600/DSC02806.jpg" imageanchor="<div" style="clear: both; text-align: center;">
</a></div>
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</div>
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</div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>Estela Getinohttp://www.blogger.com/profile/07359129555915341684noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-5375921070252739446.post-63210761607089142762011-11-20T18:00:00.000-03:002011-11-23T07:27:36.133-03:00Pesto de rúcula y almendras<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjr9S8Po6eF6HJN8uzKLCk_CEBIEz4Q_UpCLpzAiIDjtutliQuFAxaehz1U7PMVrkxjpyM1_lQsSjcyUEZV8XSLfc0hvJjPyayvr3T8ZPdtnc6aRffI9n4Lis7jCdOK52-ufHVleUrHSdE/s1600/DSC02690.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjr9S8Po6eF6HJN8uzKLCk_CEBIEz4Q_UpCLpzAiIDjtutliQuFAxaehz1U7PMVrkxjpyM1_lQsSjcyUEZV8XSLfc0hvJjPyayvr3T8ZPdtnc6aRffI9n4Lis7jCdOK52-ufHVleUrHSdE/s400/DSC02690.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Si un día usted despierta y su imagen no se refleja en el espejo, por experiencia personal le digo que puede ser a causa de cinco cosas. La primera es que le corrieron la pared de lugar y usted no se dio cuenta. La segunda es que usted está ahí ahora, realmente reflejado en el espejo, pero no puede verse porque no encendió la luz. La tercera probabilidad –una suposición más rebuscada- es que usted estuvo ahí, pero no pudo reconocerse a tiempo porque antes de accionar la canilla (o grifo) para lavarse la cara, le dio pausa al despertador y tendrá que esperar un buen rato a que el espejo vuelva a hacer foco en su persona (en criollo, que se quedó dormido). Si usted resuelve que ninguna de estas tres primeras hipótesis es verdadera, sepa que tiene todos los números de la lotería para que lo suyo encaje en la cuarta deducción: usted es un vampiro. Qué problema. Los <a href="http://www.articulo.org/articulo/804/tipos_de_vampiros.html">vampiros</a> nunca sea adaptaron bien al sistema solar. <a href="http://www.sociedadvampirica.es/imagenes/draculas/">Drácula</a>, <a href="http://www.cinematismo.com/expresionismo-aleman/nosferatu/">Nosferatu</a>, <a href="http://mural.uv.es/franqui/spacar.html">Carmilla</a>, ninguno de ellos terminó bien. <br />
Si no puede aceptar esta triste realidad, pruebe de refutar la hipótesis comiéndose una cabeza de ajo en el desayuno. Si le da náuseas hacer la prueba toda junta, vaya de a poco, diente por diente, incluso combinándolos en la comida.<br />
<b>El diente número uno:</b></div>
<div style="text-align: center;">
<br />
<b>Ingredientes</b></div>
<div style="text-align: center;">
1 taza grande de rúcula fresca</div>
<div style="text-align: center;">
15 almendras peladas</div>
<div style="text-align: center;">
1 diente de ajo</div>
<div style="text-align: center;">
100 cc. de aceite de oliva extra vírgen</div>
<div style="text-align: center;">
5 cucharadas de queso parmesano rallado</div>
<div style="text-align: center;">
Sal</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRgHZcSSmfVhZJacziEHiTofrl9H7dLo2kmiTgi6QqimIB3BVEuqgbdaoEFDsQIeeDMDgToDv8TIDzJsnjlYfS_lyQcyww6iH3iucmJHzgCNVyyTL0XKHhAEY_w9eXAbfBDT4WDSKnby4k/s1600/Imagen3.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="72" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRgHZcSSmfVhZJacziEHiTofrl9H7dLo2kmiTgi6QqimIB3BVEuqgbdaoEFDsQIeeDMDgToDv8TIDzJsnjlYfS_lyQcyww6iH3iucmJHzgCNVyyTL0XKHhAEY_w9eXAbfBDT4WDSKnby4k/s400/Imagen3.png" width="400" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<b>Instrucciones </b></div>
<div style="text-align: center;">
Para pelar las almendras: hervir diez minutos en ollita con agua. Retirar y colar. Con los dedos, quitar la piel.</div>
<div style="text-align: center;">
Llevar a mortero la rúcula, el ajo, las almendras peladas y la sal. Machacar hasta que todo se desintegre. Cuando esté hecha una pasta (o hasta donde llegue la paciencia al vecino de abajo), agregar el aceite de oliva y el queso rallado. Mezclar bien.</div>
<div style="text-align: center;">
Una salsa que puede andar perfecta con cualquier pasta seca, incluso puede repetir este plato varias veces durante el día.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEid_EdQuIQv5IZpUx0rvQDt4_zyO0p4jRfFr7N3YJdsXsl4gI5sztp9QHi43GVxZe0ZM08Y0MBGJl9Zh3OTV83_ZB3LOCBiF1o2aSgn_ZD18fKKlDzNAkKtHjQ9oRXhxfdAyhuQa3ksk__E/s1600/Imagen1.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="74" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEid_EdQuIQv5IZpUx0rvQDt4_zyO0p4jRfFr7N3YJdsXsl4gI5sztp9QHi43GVxZe0ZM08Y0MBGJl9Zh3OTV83_ZB3LOCBiF1o2aSgn_ZD18fKKlDzNAkKtHjQ9oRXhxfdAyhuQa3ksk__E/s200/Imagen1.png" width="200" /></a></div>
<br />
Si pasó la prueba de la cabeza de ajo y usted afirma que no es un vampiro, pero aún no puede verse en el espejo, <i>Con el tenedor en la mano</i> le acerca la quinta hipótesis. Desde <b><a href="http://minificciones.com.ar/?p=330">minificciones</a></b>, <b>Orlando Van Bredam,</b> se la cuenta muy bien:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Olvido </b></div>
<div style="text-align: justify;">
Lo terrible sucede una mañana de éstas. Usted sale de su casa y olvida la cara en el espejo. Anda todo el día sin saberlo. Es decir, que nadie se lo dice. Nadie le reprocha tanta lisura, esa página neutra en lugar del rostro. En realidad, usted piensa que nadie lo mira ni lo ha mirado nunca, preocupados como están los demás por sus propias arrugas.</div>
<div style="text-align: justify;">
Pero no es así. Ellos murmuran. Y el murmullo crece como una música indeseable. En voz baja, con guiños cómplices y esquelas anónimas que cruzan la oficina, conspiran contra usted.</div>
<div style="text-align: justify;">
Tampoco sus vecinos o su mujer o sus hijos le señalan el olvido. Nadie parece advertirlo. Tampoco usted, lógicamente, que al mirarse nuevamente en el espejo, recupera la cara perdida.</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBprwoYZ2vazih5cupVONkISMJeYQvxnAb1iEyzh5uHx64ZjZj8Mbc-mHyKrEZUOVfkQuq94gfX_PT7V3ijoSK9rydM5FzOQF8qTSBwAUHr2fbbhTzMMCCars1HfzYYaenvBYTnXX_zN2y/s1600/DSC02688.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBprwoYZ2vazih5cupVONkISMJeYQvxnAb1iEyzh5uHx64ZjZj8Mbc-mHyKrEZUOVfkQuq94gfX_PT7V3ijoSK9rydM5FzOQF8qTSBwAUHr2fbbhTzMMCCars1HfzYYaenvBYTnXX_zN2y/s400/DSC02688.jpg" width="400" /></a></div>Estela Getinohttp://www.blogger.com/profile/07359129555915341684noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-5375921070252739446.post-35001835998174268512011-11-14T23:30:00.000-03:002011-11-14T23:33:51.612-03:00Risotto de calabaza y parmesano<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5RxYcJlhenSgpbMwUnKCsxLY9fNXHLp7ll5FYnp7Z4mOnbFXpAFsjjyAv6gYeZ7CFXZXwQRtBeNFe2eStjGEg2HdMSpsGxw1YGA2ty5b9bzuQfHcYTift6TSoA84ni1BPOE7eA5mCnIS4/s1600/DSC02351.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5RxYcJlhenSgpbMwUnKCsxLY9fNXHLp7ll5FYnp7Z4mOnbFXpAFsjjyAv6gYeZ7CFXZXwQRtBeNFe2eStjGEg2HdMSpsGxw1YGA2ty5b9bzuQfHcYTift6TSoA84ni1BPOE7eA5mCnIS4/s400/DSC02351.JPG" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<br />
<i>Dos hombres van a un restaurante chino, y al entrar se sientan y esperan al mesero, cuando éste llega, le preguntan cuál es el especial del día, a lo que el mesero responde:<br />-Aloz con lata.<br />Los hombres se miran y uno dice sorprendido:<br />-¿Arroz con lata?<br />El mesero dice:<br />-No, aloz con lata.<br />El hombre vuelve a preguntar:<br />-¿Arroz con lata?<br />A lo que el mesero explica:<br />-Con lata, la mamá de los latoncitos.</i><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Con tremendo chiste que encontré, de nada vale hacer el intento por escribir una introducción. Así que voy derecho a la receta:</div>
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBaVdRgoAW-mrWM3jaZne3D7DDf4lNLu4wj14gfwem17S0GAxd4s-qlO50l4X9CqWUoj43P8luxJfMJUsdNuKFuGomeoUWEg11PgnqBA7PofHsIgyve6EopIBvu2j0nGkhrUWsDg44es9I/s1600/Risotto+de+calabaza.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBaVdRgoAW-mrWM3jaZne3D7DDf4lNLu4wj14gfwem17S0GAxd4s-qlO50l4X9CqWUoj43P8luxJfMJUsdNuKFuGomeoUWEg11PgnqBA7PofHsIgyve6EopIBvu2j0nGkhrUWsDg44es9I/s320/Risotto+de+calabaza.png" width="219" /></a><b>Ingredientes:</b></div>
<div style="text-align: left;">
1/2 kilo de calabaza o zapallo</div>
<div style="text-align: left;">
1 cebolla</div>
300 gramos de arroz carnaroli<br />
<div style="text-align: left;">
1 litro de caldo de verduras</div>
<div style="text-align: left;">
1/2 vaso de vino blanco </div>
<div style="text-align: left;">
Queso parmesano rallado<br />
Manteca, aceite de oliva</div>
<div style="text-align: left;">
Sal, pimienta y salvia (o romero)</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Calentar una olla con aceite de oliva a fuego bajo. Agregar la cebolla cortada bien chiquita. Ni bien transparente, poner la calabaza pelada y cortada en cubos pequeños. Cocinar unos minutos. Agregar el vino blanco y dejar cocinando hasta que se evapore el alcohol. Luego, agregar el arroz. Saltear unos minutos, mientras vamos mezclando con cucharón de madera y luego, de a poco, ir echando el caldo (un cucharón por vez, hasta que se evapore, luego otro cucharón, y así, ya saben todos). A los veinte minutos aproximadamente el arroz estará listo y la cabaza deshecha. El arroz tiene que quedar bien caldoso. Apagar el fuego, agregar sal, pimienta, manteca y queso paremesano. Tapar la olla y dejar estacionar unos minutos. Al momento de servir, podemos agregar por encima salvia o romero.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Tampoco de nada vale hacer un esfuerzo por cerrar prolijamente este post. Con tremenda fábula que encontré, me despido.<br />
<br />
Extraida de la <a href="http://e-kuoreo.blogspot.com/">Revista e-Kuóreo</a><br />
<br />
<b>Otra vez "Le Corbeau et le Renard" </b><br />
<b>De <a href="http://www.alvaroyunque.com.ar/">Álvaro Yunque</a> </b><br />
<br />
El cuervo, subido a un árbol, estaba no con un queso según dice la fábula clásica, sí con un sangriento pedazo de carne en el corvo pico. Llegó el zorro. El olor lo hizo levantar la cabeza, vio al cuervo banqueteándose, y rompió a hablar:<br />
—¡Oh hermoso cuervo! ¡Qué plumaje el tuyo! ¡Qué lustre! ¿No cantas, cuervo? ¡Si tu voz es tan bella como tu reluciente plumaje, serás el más magnífico de los pájaros! ¡Canta, hermoso cuervo!<br />
El cuervo se apresuró a tragar la carne, y dijo al zorro:<br />
—He leído a La Fontaine.<br />
<br />
<b>Nota:</b> para los que no entendieron el final, paso aviso: La Fontaine escribió aproximadamente unas doscientas cuarenta fábulas, muchas de las cuales sirvieron a las abuelas de antaño para torturar a sus queridos nietos. Entre esas famosas fábulas se encuentra "Le Courbeau et le Renard" (en español, "El cuervo y el Zorro"), cuya moraleja, como era de esperarse, es de moral desgraciada.<br />
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0LOZ3P4bol-E_HyIZg8PiRu2np1oOrHum1vOmYHzsZ7h16NhXHSMk6OOfThi7oK38R1kFbXS1rPXru0wMvOtUxiMY-CDyYTjSsj4ltTPkOahdsBtrrFdMjRf4wHVzqhUnvn8H_lW2ImOW/s1600/DSC02345.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="295" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0LOZ3P4bol-E_HyIZg8PiRu2np1oOrHum1vOmYHzsZ7h16NhXHSMk6OOfThi7oK38R1kFbXS1rPXru0wMvOtUxiMY-CDyYTjSsj4ltTPkOahdsBtrrFdMjRf4wHVzqhUnvn8H_lW2ImOW/s400/DSC02345.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
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</div>
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</div>
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</div>
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</div>
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</div>
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</div>
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</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
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</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>Estela Getinohttp://www.blogger.com/profile/07359129555915341684noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-5375921070252739446.post-16466999523642797542011-11-06T14:00:00.000-03:002011-11-06T19:44:37.900-03:00Hummus de remolacha y garbanzos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5mCB8D0wL_OIGdmpCOYAYEcsAUCSjweEr3dZpYnfEQBfBzLSrccPdvGlwN4TMI6BKMk0aGu1XVn1bH9zrV-CRc1jSqbaPni9BYV70WyKDW7YqkKOSETpCW4CuJXx7jEXkXvMVwqZfT4Np/s1600/DSC02536.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5mCB8D0wL_OIGdmpCOYAYEcsAUCSjweEr3dZpYnfEQBfBzLSrccPdvGlwN4TMI6BKMk0aGu1XVn1bH9zrV-CRc1jSqbaPni9BYV70WyKDW7YqkKOSETpCW4CuJXx7jEXkXvMVwqZfT4Np/s400/DSC02536.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="" style="clear: both; text-align: center;">
<br />
<div class="" style="clear: both; text-align: justify;">
En general, no soy de las que atienden el teléfono fijo de la casa. Como no tengo identificador de llamadas, antes de atender, acudo a la intuición. Por el día, horario o fecha, más o menos sé quien puede estar llamando. Si el teléfono suena a la mañana temprano, son los de Telefónica. Si suena un sábado al mediodía, es el llamado de un estudio jurídico que busca con insistencia a una tal Amalia que,–según me contó la operadora en las épocas que yo atendía- sacó un crédito para comprar muchos electrodomésticos y luego se dio a la fuga. Cercana a la fecha de elecciones, hacia las siete de la tarde, llaman los políticos; son estas voces grabadas que empiezan diciendo “hola, no me corte”. Los domingos, alrededor de las seis, suele llamar una tía que busca a un sobrino que tiene un número igual al mío, excepto por el número del medio. La tía esta, que sufre de cataratas, me contó que su sobrino nunca la llama y que necesita desesperadamente pedirle un favor. Una vez me ofrecí a llamarlo yo misma y le pedí el número correcto, pero la señora hizo un largo silencio, soltó un triste suspiro y luego, me cortó. Sospeché entonces que ese sobrino no existía y, con cierta congoja, también dejé de atender los llamados de los domingos a la tarde. </div>
<div class="" style="clear: both; text-align: justify;">
Pongo en pausa esta conversación y la retomo al final.<br />
<br />
<b>A</b><b> la cocina</b>: esta receta es de mi amiga<b> <a href="http://lacocinadebabel.blogspot.com/">Juana de La cocina de Babel</a>.</b> Le hice un par de variaciones mínimas, aunque ustedes pueden clickear sobre <b><a href="http://lacocinadebabel.blogspot.com/2011/08/humus-de-remolacha-y-garbanzosvuelvo.html">Hummus de garbanzos y remolachas</a></b> y leer la receta original.</div>
<div class="" style="clear: both; text-align: justify;">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrbG4JJZW9BnfBhJbz2VDK1B3VE41ro264Z64AEltxjOsdlQktlDn2aLkzyb8Z-gjdnpr1KMKmoNgI1hyphenhyphen2Hn2PzGDaFjL4WKkLe32qtMlhdKiXb3jtrJwyZa9Q4M1hCPcfXL6pfO-ZT3GQ/s1600/hummus.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="120" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrbG4JJZW9BnfBhJbz2VDK1B3VE41ro264Z64AEltxjOsdlQktlDn2aLkzyb8Z-gjdnpr1KMKmoNgI1hyphenhyphen2Hn2PzGDaFjL4WKkLe32qtMlhdKiXb3jtrJwyZa9Q4M1hCPcfXL6pfO-ZT3GQ/s320/hummus.png" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<b>Ingredientes: </b></div>
<div style="text-align: center;">
1 taza de garbanzos cocidos.<br />
2 remolachas grandes cocidas<br />
Jugo de medio limón</div>
<div style="text-align: center;">
1 diente de ajo<br />
5 cucharadas de aceite de oliva <br />
Sal, comino y pimentón dulce.<br />
1 cucharada de tahina (si tienen) </div>
<b>Procedimiento:</b><br />
Llevar a minipimmer o licuadora los garbanzos (sin nada de agua), las remolachas cocidas, peladas y cortadas en cubos, el diente de ajo (sin lo verde del medio), el jugo de limón y, si tienen, un poquito de tahina. Salar y agregar el comino y el pimentón. Procesar un par de minutos, hasta conseguir una pasta consistente. Rociar con sésamo y un poco más de aceite de oliva. Y ya. Muy fácil. Muy deliciosa. Muy colorida. Y muy alegre, como todo lo que postea Juana.<br />
<br />
Retomo el tema del teléfono. Como decía, para atender el teléfono fijo de casa, me manejo con la intuición. Sin embargo, hay ciertas llamadas que me son imposibles de adivinar. Las que suenan entre las diez y las doce de la noche son siempre muy misteriosas, yo las atiendo con cierto temor pero también con mucha curiosidad. Ahora, justamente, son las diez de la noche y suena el teléfono. Así que los tengo que dejar. <b> </b><br />
<br />
<b><a href="http://documentaminima.blogspot.com/2011/11/cuentos-de-adulteros-desorientados-juan.html?utm_source=feedburner&utm_medium=feed&utm_campaign=Feed%3A+DocumentaMinima+%28Documenta+minima%29&utm_content=Google+Reader">El que jadea</a></b><br />
<b>De <a href="http://www.clubcultura.com/clubliteratura/clubescritores/millas/">Juan José Millás</a></b><br />
(extraído de <a href="http://documentaminima.blogspot.com/">Documenta Mínima</a>)<br />
<br />
Descolgué el teléfono y escuché un jadeo venéreo otro lado de la línea.<br />
—¿Quién es? –pregunté.<br />
—Yo soy el que jadea –respondió una voz neutra, quizá algo cansada.<br />
Colgué, perplejo, y apareció mi mujer en la puerta del salón.<br />
—¿Quién era?<br />
—El que jadea —dije.<br />
— Habérmelo pasado.<br />
—¿Para qué?<br />
—No sé, me da pena. Para que se aliviara un poco.<br />
Continué leyendo el periódico y al poco volvió a sonar el aparato.
Dejé que mi mujer se adelantara y sin despegar los ojos de las noticias
de internacional, como si estuviera interesado en la alta política, la
oí hablar con el psicópata.<br />
—No te importe —decía— todo lo que quieras, hijo. A mi no me das
miedo. Si la gente fuera como tú, el mundo iría mejor. Al fin y al cabo,
no matas, no atracas, no desfalcas. Y encima le das a ganar unas
pesetas a la Telefónica. Otra cosa es que jadearas a costa del receptor.
La semana pasada telefoneó un jadeador desde Nueva York a cobro
revertido. Le dije que a cobro revertido le jadeara a su madre, hasta
ahí podíamos llegar. Por cierto, que Madrid ya no tiene nada que
envidiar a las grandes capitales del mundo en cuestión de jadeadores. Tú
mismo eres tan profesional como uno americano. Enhorabuena, hijo.<br />
A continuación escuchó un poco sofocada dos o tres tandas de jadeos, y
colgó con naturalidad. Yo intenté reprimirme, creo que cada uno puede
hacer lo que le dé la gana, pero no pude. Me salió la bestia autoritaria
que llevo dentro.<br />
—No me parece muy edificante la conversación que has tenido con ese degenerado, la verdad.<br />
Ella se asomó a la página de mi periódico y al ver las fotos de las
amantes de Clinton por orden alfabético respondió que un lector de
pornografía barata no era quién para meterse con un pobre jadeador que
vivía con su madre paralítica, y cuyo único desahogo sexual era el jadeo
telefónico.<br />
Me mordí la lengua para no discutir, porque era sábado y quería
empezar bien el fin de semana. Pero el domingo, mientras mi mujer estaba
en misa, telefoneó de nuevo el jadeador y le mandé a la mierda.<br />
—Se lo voy a contar a tu mujer —respondió en tono de amenaza—. Le voy
a decir cómo tratas tú a la gente educada y te vas a enterar de lo que
vale un peine.<br />
—Tampoco es para ponerse así —dije dando marcha atrás, no tenía ganas
de líos domésticos—. Es que me has cogido en un mal momento.
Discúlpame.<br />
—Está bien, está bien. ¿Y tu mujer?<br />
—Se ha ido a misa.<br />
—Dile que luego la llamo.<br />
Me quedé un rato pensativo. Desde pequeño, siempre había deseado
jadear por teléfono, pero mis padres decían que era una cosa de enfermos
mentales. Me he perdido lo mejor de la vida por escrúpulos morales, o
por prejuicios culturales, no sé. Pero al ver aquella relación tan sana
entre mi mujer y el jadeador pensé que no podía ser malo. Así que marqué
un número al azar y me puse a jadear como un loco, intentando recuperar
los años perdidos.<br />
—¿Quién es? —preguntó con cierta alarma una mujer cuya voz me resultó familiar.<br />
—Soy el jadeador —dije con naturalidad.<br />
—Espere, que le paso a mi marido.<br />
El marido resultó ser mi padre, nos reconocimos enseguida:
inconscientemente, había marcado su número. Me dijo que ya sabían los
dos que acabaría así y colgó. Luego llamaron a mi mujer y le contaron
todo. Ella dice que quiere abandonarme, por psicópata, y me ha pedido
que le firme unos papeles.<br />
—Jadear a tu propia madre. ¿Dónde se ha visto eso?<br />
Nunca acierto, sobre todo cuando imito a los demás para ponerme al
día. Total, que ahora ya no puedo dejar de jadear, pero de angustia,
aunque mis padres creen que lo hago por vicio. <br />
<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhScjAPnUaXsFtCdFxAYcrukvlA-hWdUabMjCT6O9VpEBIEQi54lwJLd_kOHsHPSrp_Zit6hgkqyCxEtITBcQT_Lil94PE_MItvuTyodxziB0Eg1a1mNS7SkV9k_yYiY4dFMoiwz9hMrjQq/s1600/DSC02534.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="284" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhScjAPnUaXsFtCdFxAYcrukvlA-hWdUabMjCT6O9VpEBIEQi54lwJLd_kOHsHPSrp_Zit6hgkqyCxEtITBcQT_Lil94PE_MItvuTyodxziB0Eg1a1mNS7SkV9k_yYiY4dFMoiwz9hMrjQq/s400/DSC02534.jpg" width="400" /></a></div>Estela Getinohttp://www.blogger.com/profile/07359129555915341684noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-5375921070252739446.post-44617589914132034862011-10-28T22:00:00.000-03:002011-11-14T23:39:44.252-03:00Arroz con calamares, marca registrada<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL4Y9rCrOIgA8Y4Z3O4r1uWHxagd4UEWCsVT0G6E42GsvPDXxH3mH3mdFeskS4k3sFfz1lbhAhI_k3reMO8p-YR3AnHOXrIhyYEUjvzM3UC2HDcYfRtYFaH4L13QZLf6Z3bYDrKWFCZXe6/s1600/DSC02438.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL4Y9rCrOIgA8Y4Z3O4r1uWHxagd4UEWCsVT0G6E42GsvPDXxH3mH3mdFeskS4k3sFfz1lbhAhI_k3reMO8p-YR3AnHOXrIhyYEUjvzM3UC2HDcYfRtYFaH4L13QZLf6Z3bYDrKWFCZXe6/s400/DSC02438.jpg" width="400" /></a> </div>
<div class="" style="clear: both; text-align: justify;">
<br />
<b>Advertencia: </b>este es uno de los habituales posts en donde la entrada explota de bytes. Si el bloggero lector no tiene tiempo, sugiero pasar de largo. Si a pesar de la advertencia, el lector bloggero igual se quiere quedar, tenga paciencia. Hoy me levanté con ganas de escribir.<br />
<br /></div>
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<b>Ahora sí:</b> El día que murió Steve Jobs, yo no tenía idea de quién era ese hombre. Me enteré porque muchos colegas ponían, por foto de perfil, la imagen de la manzanita. Facebook ardía con la noticia: <i>el creador de Mac ha muerto</i>.<br />
Llegué pronto a un video muy emotivo en donde Jobs hablaba sobre "conectar los puntos" del pasado. Lo que entendí es que sugería que todo lo que uno aprendió en la vida podía reunirse en el presente, viniendo a significar esto, la clave del éxito. Me conmoví con su discurso y sentí una especie de iluminación. Pero, con el correr de los días, caí en la cuenta que la luz que el yotube enciende, pronto se apaga. A partir de entonces, empecé a preguntarme si realmente estas teorías funcionaban en la realidad. O es el corazón mudo, o es que los puntos se repelen, o la voz interior es un carromato o es que con las habilidades por sí solas, no alcanza. <br />
Por poner un ejemplo, voy a poner el mío. En mi niñez aprendí teoría, solfeo y punteo de guitarra criolla, flauta dulce, quena; taquigrafía, mecanografía, cerámica, samba y folklore; hice manualidades, anduve entre los boy socuts, hice de negra en las fiestas patrias y hasta tomé cursos de corte y confección. A los trece años ahí estaba yo, en la puerta del secundario, cargando con todo mi equipaje intelectual. Lo recuerdo muy bien. Fue un día terrible. Pisé la escuela con un vestuario tan rústicamente hecho con mis propias manos, con una cartuchera tan mal pintada con mis propios dedos, que me gané un apodo bastante infeliz que no quisiera repetir. Desde luego, ese día aprendí que para algunas cosas, mejor seguir a la <i>masa</i>.</div>
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<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieL3WG-moryy_IGa3PWNZU40holJDoMipugDySFVlr2PGewIndMngrZQC81X-ZfabSpzJLtuhPfOD6ciYRasrHqI6TxlM9p3sBceCmkUgqL-XBbjgqgOGJ2IGa_5U47bGzvKxcPr3-AYvc/s1600/cazuela+2.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="296" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieL3WG-moryy_IGa3PWNZU40holJDoMipugDySFVlr2PGewIndMngrZQC81X-ZfabSpzJLtuhPfOD6ciYRasrHqI6TxlM9p3sBceCmkUgqL-XBbjgqgOGJ2IGa_5U47bGzvKxcPr3-AYvc/s400/cazuela+2.png" width="400" /></a></div>
<br /></div>
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Volviendo al presente, que es el lugar desde donde escribo, todavía hoy me sigo preguntando por qué hacen tanto efecto las palabras de Jobs, si en el fondo todos sabemos que son mentira. No sé si es suerte, estrella, destino, pero la vida es muy distinta para cada uno de nosotros. </div>
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Para no dejar sembrado el gusto pesimista de las cosas, quisiera decir que yo sí he contado suerte en la vida. Una, dos, tres de ellas, el espacio para pasar recetas. Porque a eso también venía:</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7gz0vm2P_yh_nwXjhyy97venaNBYKbRYiuYKa4iCSyjANO-mB2ImLSiBP6TASjfnF4SAXZaXGoFoaRiUSC7jAo8ldlRxwPqkrMyLu8JVCILUnK5X1jLt_nsL713NBYSKpPLTtWSScUJ5E/s1600/cazuela+1.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7gz0vm2P_yh_nwXjhyy97venaNBYKbRYiuYKa4iCSyjANO-mB2ImLSiBP6TASjfnF4SAXZaXGoFoaRiUSC7jAo8ldlRxwPqkrMyLu8JVCILUnK5X1jLt_nsL713NBYSKpPLTtWSScUJ5E/s320/cazuela+1.png" width="107" /></a> <b>Ingredientes (para dos o tres existencialistas)</b></div>
2 tazas de arroz blanco del que tengan</div>
5 cucharadas de aceite de oliva del que tengan<br />
1 cebolla grande de la que tengan<br />
1 diente de ajo del que tengan<br />
1 pimiento morrón rojo del que tengan<br />
1 lata de calamares o 1 tazas de calamares hechos en casa, si es que pueden con ellos<br />
1 lata de tomates peritas pelados, de la que tengan<br />
Un poco de vino blanco seco de la marca que sea<br />
Sal, pimienta, pimentón dulce, pimentón picante (yo le puse también una pizca de chile, para darle power, porque es lo que tenía)<br />
<br />
<b>Donde se concentran los sabores:</b><br />
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Calentar el aceite de oliva, freír el ajo y la cebolla bien picados o pisoteados. Luego agregar el pimiento morrón cortado bien chiquito. Salar, pimentar, agregar pimentón dulce y picante. Agregar un poco de vino blanco. Cuando evapore, agregar la lata de tomates pisados y, por último, los calamares (si son de lata, ya vienen cocidos).<br />
En olla aparte, cocer arroz. Cuando esté cocido, lo colamos y lo metemos en moldecitos. Luego los desmoldamos y echamos por encima la salsa de calamares. Un plato muy popular pero no por ello menos personal.</div>
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Yo se que los que tienen Iphone y Ipad me estarán odiando. Tal vez también se enoje por esto que digo Steve Jobs (por allá por donde se encuentre, quizá atascado en la net). Así que en algo he de redimirlo. Esa parte de la "marca personal", la compro. No puedo usar la manzana porque Mac me demandaría. Pero sí esta insignia que armé con la cabeza de un ají morrón que ven en la foto. Porque tal vez sí, tal vez todo termine resultando como dice Jobs. Quien dice que mañana no se contacte conmigo algún gerente de Knorr Suiza o Arroz Gallo Oro para pedirme que escriba recetas de cocina para las tapas posteriores de sus cajas. Y si esto sucediera, entonces sí, me diría "qué suerte (perra) la mía". Y también diría, muchachos, vayan agrandando la caja. </div>
Hoy no hay cuento.<br />
Muchas gracias a los que aguantaron hasta acá. Y a los que aguantan más allá, también.<br />
Hoy es viernes y llueve. Desde septiembre, todos los viernes llueve. </div>
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMwN0JfgnRudp5sYuuvm_2ZXmlUpCNIQch_fDd6wKToQGt4Mz_sV-qEGBNEE1zQ0jG4xK-yo23DtTx4mv1VmltByDzicgED5_FHlQ26sCE3rEybh5HJsSUSEyGxzvmrOneB5FgAwBDXEl3/s1600/DSC02441.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMwN0JfgnRudp5sYuuvm_2ZXmlUpCNIQch_fDd6wKToQGt4Mz_sV-qEGBNEE1zQ0jG4xK-yo23DtTx4mv1VmltByDzicgED5_FHlQ26sCE3rEybh5HJsSUSEyGxzvmrOneB5FgAwBDXEl3/s400/DSC02441.jpg" width="400" /></a></div>Estela Getinohttp://www.blogger.com/profile/07359129555915341684noreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-5375921070252739446.post-72226251967323193682011-10-22T16:00:00.000-03:002011-10-23T10:12:32.360-03:00Pasta de tomates y queso<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLnxLeW1wmLgdLBsCFPQPt3FrJE9PA9Odk22-U2VSGYL36AoQq29gSxEwjzGIwW-uOPtKN1l6qgJceLRysrsRB1UGF9iFv54rqwIjPpeOD4h86L1H1RR5PDJV9c-G439C90jCJ3dD6tYS8/s1600/DSC02221.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="333" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLnxLeW1wmLgdLBsCFPQPt3FrJE9PA9Odk22-U2VSGYL36AoQq29gSxEwjzGIwW-uOPtKN1l6qgJceLRysrsRB1UGF9iFv54rqwIjPpeOD4h86L1H1RR5PDJV9c-G439C90jCJ3dD6tYS8/s400/DSC02221.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<b>Esta es una microintroducción:</b><br />
<div style="text-align: justify;">
Hola. Hoy es sábado y llueve. Desde septiembre, todos los sábados llueve. </div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Esta es una microrreceta:</b></div>
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<div style="text-align: justify;">
100 grs. tomates secos, pimentón, 1 diente de ajo, aceite de oliva, queso tipo philadelphia, sal y pimienta. </div>
<div style="text-align: justify;">
Hidratar los tomates en agua hirviendo. Escurrir. Meter todo en un vaso de minippimer o licuadora, y zzZZZg. </div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Esto, un microfinal:</b></div>
Chiau.<br />
<b>Y, "si todo es como parece", esto es microficción:</b><br />
Microrrelato de <b><a href="http://delasavesquevuelan.blogspot.com/">Fabián Vique</a></b>.<br />
Microvideo de: no sé (pero, ¡felicitaciones!).<br />
<br />
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<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/0d65gr5Cwt0?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
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</div>Estela Getinohttp://www.blogger.com/profile/07359129555915341684noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-5375921070252739446.post-12898590440592831382011-10-15T20:00:00.000-03:002011-10-22T21:22:43.497-03:00Brochetas de pollo empanadas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqtrJ4heecAWeaHqRs7GOLqnwfGsf9vQCKoFhiAf8Gi_PVEobYT60kgx2vzwA-yKQqReY9l2yV7aj-p-LUE5ylrOQmcLP2hV7Bka7cGfV6xFV58Dz5MAvRfEsxQMaBR8FcbnVTLaHKQLlP/s1600/DSC02397.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="334" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqtrJ4heecAWeaHqRs7GOLqnwfGsf9vQCKoFhiAf8Gi_PVEobYT60kgx2vzwA-yKQqReY9l2yV7aj-p-LUE5ylrOQmcLP2hV7Bka7cGfV6xFV58Dz5MAvRfEsxQMaBR8FcbnVTLaHKQLlP/s400/DSC02397.jpg" width="400" /></a></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<i>Hay veces en que la tranquilidad no puede ser el resultado de la reflexión. </i><br />
<i>Debe nacer del alma. </i></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Eso dice el amigo invitado de la casa, <i>Lucio V. Mansilla</i>, en <i>Una excursión a los indios ranqueles</i>. La cita me viene como anillo al dedo porque, después de una semana de ver gente dejando estelas por la calle, levantando viento en los pasillos del subte, jugar la pulseada diaria contra el reloj y, sobre todo, después de una semana de oír que <i>por favor llegue el fin de semana</i>, veo cómo esa misma gente, o esta misma persona, se levanta el sábado -el primer día de descanso, según el optimista- y ya en su casa, rodeada de amable luz y respetable silencio, calle tranquila, cortinas moviéndose al son del viento de primavera, no tiene mejor idea que encender la radio, la televisión, la computadora, el lavarropas y hasta intercambiar opiniones poco amables con el gato. </div>
- ¿Y ahora, qué mierda le pasa a la yogurtera? <br />
- Miauuu, miauuuu. <br />
<div style="text-align: justify;">
¡Por qué nos cuesta tanto acostumbrarnos al ocio! Pienso, mientras reflexiono, que ciertamente, <i>la tranquilidad debe nacer del alma</i>. Y si no nace, hay que plantarla.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
La receta original
se llama "pollo-no-frito" y es de la bloggera y amiga chilena <b><a href="http://draft.blogger.com/%20http://pamela-rescatandorecetas.blogspot.com/2011/09/pollo-no-frito.html">Pamela</a></b>. Esta versión que les paso, es más rápida que la original, porque así estoy.<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
</div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnGxkfcZSwrZ7TKPvmvUh8P9ug7skCtqW-_QFZ-GEVuZ8YgTkNY9Q6lNaPb7yjO7aFHTEeoWQe99CStdPaFH5c1m2Ap2qgpvwwL89KWlsz2CyTE3weqls7xcU3z_Xre5uxYcL1pqmrQbl6/s1600/DSC02398.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnGxkfcZSwrZ7TKPvmvUh8P9ug7skCtqW-_QFZ-GEVuZ8YgTkNY9Q6lNaPb7yjO7aFHTEeoWQe99CStdPaFH5c1m2Ap2qgpvwwL89KWlsz2CyTE3weqls7xcU3z_Xre5uxYcL1pqmrQbl6/s320/DSC02398.jpg" width="320" /></a><b>Para 6 brochettes</b><br />
2 pechugas de pollo cortadas en cubos<br />
1 1/2 taza de pan rallado<br />
1 cucharadita de ajo en polvo<br />
1/2 cucharadita de pimentón<br />
Sal y pimienta <br />
Tomillo, orégano o albahaca<br />
1 yogurt natural<br />
Aceite de oliva.<br />
<br />
<b>Preparación.</b><br />
<div style="text-align: justify;">
Marinar el pollo con sal, orégano, pimentón, pimienta, albahaca (o tomillo u orégano) y ajo en polvo por un rato. Pasar los trozos de pechuga por el yogurt y luego, por pan rallado (milanesas, digamos). Guardamos en la heladera hasta el momento de cocción. Pamela dice, en su receta, que para que el pollo quede crocante, debe estar lo más helado posible (por la foto verán que no le hice caso). Llevar a una placa aceitada y meter en horno o grill por media hora.</div>
<div style="text-align: justify;">
Una salsa que le puede quedar genial es la de "<b><a href="http://lasalsasdelavida.blogspot.com/2011/10/labna-con-chile-verde-y-granada.html">Labna con chile verde y granada</a></b>". Pueden consultar la receta en el blog de <b><a href="http://lasalsasdelavida.blogspot.com/">Tito y Juana</a></b>. Cuando sea un poco más excéntrica, prometo, la voy a hacer. </div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Y, como dice Mansilla, <i>la paciencia es una virtud que conviene
ejercitar en las pequeñas cosas</i>. Estas pequeñas cosas, en mi caso, están en la cocina y en los libros. Así que me despido con otro de los hits del Mallmann de nuestra literatura nacional:</div>
<br />
"¡Cuánto cuesta a veces cumplir las pequeñeces!<br />
Es por eso que el hombre debe ser observado y juzgado por sus obras chicas, no por sus obras grandes." <br />
<br />
<div style="text-align: right;">
Lucio V. Mansilla, <i>Una excursión a los indios ranqueles</i>, 1870.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEie4-xBi47otwGGlnGBjBxf2jll6jf5bSOT03G1c2zkBrw_ZWMV9kdWAjr3Pw3yN1hrfispubuUAq6YfEb0fXQzFu72Zttsss6WpW5nLkrJzw_liehjG2jZzdp0OKxY692bDQyVbyeyzeNA/s1600/DSC02399.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEie4-xBi47otwGGlnGBjBxf2jll6jf5bSOT03G1c2zkBrw_ZWMV9kdWAjr3Pw3yN1hrfispubuUAq6YfEb0fXQzFu72Zttsss6WpW5nLkrJzw_liehjG2jZzdp0OKxY692bDQyVbyeyzeNA/s400/DSC02399.jpg" width="400" /></a></div>
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
</div>
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</div>Estela Getinohttp://www.blogger.com/profile/07359129555915341684noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-5375921070252739446.post-20396482713799894492011-10-09T21:51:00.000-03:002011-10-10T09:04:52.316-03:00Masitas de canela y muchas otras cosas más<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjarsOa50ea_LqvJxUKMG5OgxlnesSb84stWhRM2BARuEFbMWrRbcqjhmT2FEAA6HQ7YI5wd-9Q0koQHsK9WROOAZzWAaR-cvx7ISabnL-cyZOV_x0l2_PJW2Byaw9Ca8hmHODDXeAPJWYq/s1600/DSC01178.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjarsOa50ea_LqvJxUKMG5OgxlnesSb84stWhRM2BARuEFbMWrRbcqjhmT2FEAA6HQ7YI5wd-9Q0koQHsK9WROOAZzWAaR-cvx7ISabnL-cyZOV_x0l2_PJW2Byaw9Ca8hmHODDXeAPJWYq/s400/DSC01178.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Fin de semana largo. Sábado de mucha lluvia y mucha y merecida siesta. Domingo de mucho viento y mucho reacomodamiento de nubes. Muchas estaciones, mucho viaje, muchas páginas pasadas de un libro magistral. Mucho mate, mucho descanso, muchas medias lunas, mucha luna llena y muy pocas las ganas de seguirlos atosigando con las muchas palabras que suelo usar para la introducción. Así que ya mismo, con muchas ganas, a la receta:</div>
<br />
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</div>
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</div>
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</div>
<b>Ingredientes (para muchas galletitas):</b><br />
2 tazas de avena fina<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2Fc3klibyIwp5C3Za4zJ8fp-LG7zHVRJ5l_nZAaXL5JqYcqWjxMrQoCYYaMp_Ed7nIh93BngOyHkOkVH-E4qlRugs5C7fWorWHsghV4jqX1MiV4FRjzP8vOCZna57rAd1oQDK681QDQMW/s1600/DSC01269.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2Fc3klibyIwp5C3Za4zJ8fp-LG7zHVRJ5l_nZAaXL5JqYcqWjxMrQoCYYaMp_Ed7nIh93BngOyHkOkVH-E4qlRugs5C7fWorWHsghV4jqX1MiV4FRjzP8vOCZna57rAd1oQDK681QDQMW/s200/DSC01269.JPG" width="200" /></a>1 1/2 taza de harina común<br />
1/3 taza de azúcar negra<br />
1/3 taza de azúcar blanca<br />
1/2 cucharadita de sal<br />
1/2 cucharadita de polvo de hornear<br />
100 grs. de manteca<br />
1 huevo<br />
Canela, ralladura de limón y pasas de uva<br />
<br />
<b>Preparación:</b><br />
<div style="text-align: justify;">
Mezclar la harina, la avena, la sal, canela, polvo de hornear, ralladura de limón y las pasas de uva. En otro bol, mezclar la manteca con el azúcar blanca y el azúcar negra. Agregar el huevo y mezclar. Integrar las dos preparaciones, mezclando bien con un tenedor, hasta obtener una masa homogénea. Estirar la masa con palote, envolver en papel film y guardar en la heladera. Mientras tanto, precalentar el horno. Enmantecar y enharinar una placa. Sacar la masa de la heladera, volver a estirar con palote y recortar en círculos con la ayuda de un moldecito redondo o con la boca de una copa o vaso chiquito, haciendo un pequeño círculo en el centro. Llevar a la placa y hornear por 15 minutos aproximadamente. Dejar enfriar. </div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Que tengan mucha suerte. Muy felices días. Y muy buenas noches. Me muy despido con un maravilloso fragmento del olvidado y tan-grande-y-muy-mucho escritor. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Fragmento de <b>"Una excursión a los indios ranqueles" (1870</b>), de <a href="http://www.elhistoriador.com.ar/biografias/m/mansilla.php"><b>Lucio V. Mansilla</b></a>:</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<i>Bustos, que no se separaba de mi lado, volvió a decirme:</i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<i>-No tenga miedo, amigo.</i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<i>Le contesté, con tono áspero y fuerte:</i></div>
<i>-Usted me está fastidiando con su: No tenga miedo, amigo –y echando un voto cambrónico, agregué-: Dígame eso cuando me vea pálido.</i><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYNf4mW9t7dHRhPGMPkXTLMcMmqBSua-U1L9mBGMJwgVcFPeiVH9OlxkRx8WuebN1gKGCb7GtlszpN5RbgnZhhyphenhyphenqr3jOh-QhVU8logJEwckDyowmhTIZijZ5vUShDnWQ1CX0RKJ5TD51mo/s1600/DSC01278.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="313" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYNf4mW9t7dHRhPGMPkXTLMcMmqBSua-U1L9mBGMJwgVcFPeiVH9OlxkRx8WuebN1gKGCb7GtlszpN5RbgnZhhyphenhyphenqr3jOh-QhVU8logJEwckDyowmhTIZijZ5vUShDnWQ1CX0RKJ5TD51mo/s400/DSC01278.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>Estela Getinohttp://www.blogger.com/profile/07359129555915341684noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-5375921070252739446.post-21149706214099494512011-09-30T23:30:00.000-03:002011-10-05T21:54:11.100-03:00Quiche de queso y brocoli<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsGbVLi9xfz0TjbGNFGZiU33BoBwncna3TSBftFneYg4U3IxNUqvosoTRPHHPXLsyhtXpxV2jHXdOhRuY2c9j5HXKAUe3knc-SMMV_wj0yjrN3HNVq5KwmRNyFaBYttpBTEki5aNszjPj1/s1600/DSC01575.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsGbVLi9xfz0TjbGNFGZiU33BoBwncna3TSBftFneYg4U3IxNUqvosoTRPHHPXLsyhtXpxV2jHXdOhRuY2c9j5HXKAUe3knc-SMMV_wj0yjrN3HNVq5KwmRNyFaBYttpBTEki5aNszjPj1/s400/DSC01575.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
¡Feliz primavera para todos los del Sur! ¡Feliz otoño para los del Norte! Tarde para saludar, pero con las mejores intenciones. <br />
Durante estos últimos días estuve trabajando como hormiga, intentando entender la parábola del trabajador solidario, humilde y productivo. ¿Será que hay moraleja? Mientras reflexiono, paso la receta y, más luego, un simbólico cuento:</div>
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYIprH2qoz4xip32auMOkT7ADYWcuGa5qr-XuAdj-ME3_BYcGsBbwHLeL9AmSZq_C1nfRULOO45aZFMo2jX0RfTNJm6n3tais9IFRWmbH0IYKUP7aJGNV3DEivPiBYHaX5dSlmluGFaI8_/s1600/DSC01576.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYIprH2qoz4xip32auMOkT7ADYWcuGa5qr-XuAdj-ME3_BYcGsBbwHLeL9AmSZq_C1nfRULOO45aZFMo2jX0RfTNJm6n3tais9IFRWmbH0IYKUP7aJGNV3DEivPiBYHaX5dSlmluGFaI8_/s200/DSC01576.jpg" width="200" /></a><b>Masa de quiche:</b><br />
2 tazas harina<br />
1 cucharadita de azúcar<br />
150 gramos de manteca<br />
100 cc de agua fría (o leche)<br />
Sal y pimienta<br />
<div style="text-align: justify;">
En un bol, mezclar la harina con la manteca y la sal. La manteca tiene que estar fría, así que para que se junte con la masa tenemos que irla cortando en pedacitos con la ayuda de un cuchillo y luego un tenedor. Agregar el agua helada y seguir mezclando. Amasar con las manos hasta conseguir una masa homogénea. Guardar el bollo en la heladera durante un rato. </div>
<div style="text-align: justify;">
Si vamos a hacer pequeñas tarteletas, dividir la masa en varios bollitos. Estirar cada uno de ellos y meter en un molde individual. Estirar y con la masa cubrir los costados.</div>
<div style="text-align: justify;">
Pinchar la masa con un tenedor.</div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGuexCf1-T-Xltt0djBLXzdI5qTiK1N4_U5HKz79z0gpI_40Wi1w1SehMJdBPg0v7fZTMcl7H7coMU4mXsZHouN03M7q9ItxQQrA09tYnZ_WxC5YQeCtqGhOV_dOCIBeleOP9Yx3EgTON8/s1600/DSC01614.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGuexCf1-T-Xltt0djBLXzdI5qTiK1N4_U5HKz79z0gpI_40Wi1w1SehMJdBPg0v7fZTMcl7H7coMU4mXsZHouN03M7q9ItxQQrA09tYnZ_WxC5YQeCtqGhOV_dOCIBeleOP9Yx3EgTON8/s200/DSC01614.JPG" width="200" /></a><b>Relleno: </b></div>
<div style="text-align: justify;">
Brócoli cocido y escurrido (bastante)<br />
2 huevos<br />
1 cebolla salteada<br />
250 grs. de queso crema (o crema batido)<br />
250 gramos de queso (alguno salado)<br />
Sal, pimienta y nuez moscada. </div>
<div style="text-align: justify;">
Saltear la cebolla. Cuando esté dorada, agregar el brócoli cortado en cubos. Cocinar unos minutos y apagar el fuego. Cuando esté tibio o frío, agregar los huevos batidos, el queso y la crema y condimentar con sal, pimienta y nuez moscada. <br />
Rellenar las tarteletas y llevar al horno por 15 o 20 minutos.<br />
<br />
Para las hormigas, moralejas siempre hay. Gracias a la sugerencia de Fernando Terreno del blog<b> <a href="http://lapulpera.blogspot.com/">La pulpera</a></b>, hoy puedo dejarles una. Para ustedes, trabajadores humildes, solidarios, laboriosos... y para mí!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><a href="http://www.literatura.org/Denevi/Hormiga.html">La Hormiga</a></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><a href="http://www.literatura.org/Denevi/Denevi.html">Marco Denevi</a></b> </div>
<div style="text-align: justify;">
Un día las hormigas, pueblo progresista, inventan el vegetal artificial. Es una papilla fría y con sabor a hojalata. Pero al menos las releva de la necesidad de salir fuera de los hormigueros en procura de vegetales naturales. Así se salvan del fuego, del veneno, de las nubes insecticidas. Como el número de las hormigas es una cifra que tiende constantemente a crecer, al cabo de un tiempo hay tantas hormigas bajo tierra que es preciso ampliar los hormigueros. Las galerías se expanden, se entrecruzan, terminan por confundirse en un solo Gran Hormiguero bajo la dirección de una sola Gran Hormiga. Por las dudas, las salidas al exterior son tapiadas a cal y canto. Se suceden las generaciones. Como nunca han franqueado los límites del Gran Hormiguero, incurren en el error de lógica de indentificarlo con el Gran Universo. Pero cierta vez una hormiga se extravía por unos corredores en ruinas, distingue una luz lejana, unos destellos, se aproxima y descubre una boca de salida cuya clausura se ha desmoronado. Con el corazón palpitante, la hormiga sale a la superficie de la tierra. Ve una mañana. Ve un jardín. Ve tallos, hojas, yemas, brotes, pétalos, estambres, rocío. Ve una rosa amarilla. Todos sus instintos despiertan bruscamente. Se abalanza sobre las plantas y empieza a talar, a cortar y a comer. Se da un atracón. Después, relamiéndose, decide volver al Gran Hormiguero con la noticia. Busca a sus hermanas, trata de explicarles lo que ha visto, grita: "Arriba... luz... jardín... hojas... verde... flores..." Las demás hormigas no comprenden una sola palabra de aquel lenguaje delirante, creen que la hormiga ha enloquecido y la matan.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
(Escrito por Pavel Vodnik un día antes de suicidarse. El texto de la fábula apareció en el número 12 de la revista Szpilki y le valió a su director, Jerzy Kott, una multa de cien znacks.) </div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9HJ6ihh2jpaGtnhvw7ykzsCURv09Dtw4wBmXY9dUETWXtLShJ9Z_zyRgDj1ajIqoBIYSAY2Rbaia3biP3G-acF3q1-F5_mj97GUq1dEBnTFJA3fLOLqajah5YcanVIsLntF84G_cOdh7m/s1600/DSC01580.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9HJ6ihh2jpaGtnhvw7ykzsCURv09Dtw4wBmXY9dUETWXtLShJ9Z_zyRgDj1ajIqoBIYSAY2Rbaia3biP3G-acF3q1-F5_mj97GUq1dEBnTFJA3fLOLqajah5YcanVIsLntF84G_cOdh7m/s400/DSC01580.JPG" width="400" /></a></div>
Estela Getinohttp://www.blogger.com/profile/07359129555915341684noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-5375921070252739446.post-75270999797122970422011-09-18T00:00:00.000-03:002011-09-18T07:48:08.193-03:00Focaccia express<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm6hKE46jKnErQJvqcdHfAdmuYvD0DtG-P2_MIzR0u7762CozPGoRfvarXzGCSTiL8cO86v9pR128pD9FRNRb9ku0Uyvmx1C_QkYJQY4H3Ob6C60wVZ5krYt4slc_eDXE-ok1VU9ooXLk6/s1600/DSC09600.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm6hKE46jKnErQJvqcdHfAdmuYvD0DtG-P2_MIzR0u7762CozPGoRfvarXzGCSTiL8cO86v9pR128pD9FRNRb9ku0Uyvmx1C_QkYJQY4H3Ob6C60wVZ5krYt4slc_eDXE-ok1VU9ooXLk6/s400/DSC09600.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Ayer a la noche tenía ganas de hacer pizzas. Fui a hacer las compras a un almacén nuevo que pusieron frente a casa. Todavía lo están armando, no terminaron de poner los estantes y hay que pedirle todo al cajero. El señor que atiende me cae muy bien. Es muy amable y simpático. No habla español, pero pone voluntad para comunicarse. Le pedí levadura de cerveza. Me trajo una Heineken (bien fría). Le pedí medio kilo de mozzarella y me dio una bolsa de magdalenas (¡rellenas!). Le pedí una lata de tomates pelados enteros peritas y me trajo un yogurt semi-descremado con cereales muslik. Soy un caso, teniendo el dedo índice en la mano, podía haber colaborado. Mientras volvía a casa, y antes de que me asaltara el sentimiento de frustración, recordé el famoso refrán que dice, "a la larga, todo se arregla". Con harina leudante, no sólo se pueden hacer pizzas, sino también focaccias. "De noche todos los gatos son negros".</div>
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhReG4bfShXwQzUhgxHmWu-2Pm1FiABRUmLHQdYvkM4O3x_XzrsUV0A-h_mNysrJIG83mBArIP-mOraf-iN2_meV-Eq5T-iXZqCIvrwJknoh32j8x6SJnpfNy0Nl4xXT1Je7PoK2Os_CQv-/s1600/DSC09573.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhReG4bfShXwQzUhgxHmWu-2Pm1FiABRUmLHQdYvkM4O3x_XzrsUV0A-h_mNysrJIG83mBArIP-mOraf-iN2_meV-Eq5T-iXZqCIvrwJknoh32j8x6SJnpfNy0Nl4xXT1Je7PoK2Os_CQv-/s200/DSC09573.JPG" width="200" /></a><b>Ingredientes:</b><br />
1/4 kilo de harina leudante<br />
1/2 taza de aceite de oliva<br />
1/2 taza de agua tibia <br />
Romero fresco<br />
Tomates cherry<br />
Sal y pimienta<br />
<br />
<b>Procedimiento:</b><br />
¿Para qué lo voy a pasar? Si nadie lo lee :)<br />
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</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVzd7S6ev9hPPVnuzqbHStS7y8R6t_efh5FSJ3hlnPPaaIh30kYbA6gvfJqW_KifFy1Ln-yJlKzCoBGwYoN2965dhXdAYovMc6hKN82zQ8iAVCUIBa8fS4jZ5WbS5eHk2D-4xWBj4gaA0q/s1600/DSC09593.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVzd7S6ev9hPPVnuzqbHStS7y8R6t_efh5FSJ3hlnPPaaIh30kYbA6gvfJqW_KifFy1Ln-yJlKzCoBGwYoN2965dhXdAYovMc6hKN82zQ8iAVCUIBa8fS4jZ5WbS5eHk2D-4xWBj4gaA0q/s200/DSC09593.JPG" width="200" /></a>Yo pienso, cómo cuesta comunicarse entre personas que hablan en distinto idioma. Y también, cómo cuesta comunicarse entre personas que hablan el mismo.</div>
Desde <b><a href="http://www.calarca.net/minificciones/index03.html">Revista latinoamericana de minicuento,</a></b><br />
<br />
<b>COMUNICACIÓN</b><br />
De Pablo Urbanyi<br />
<br />
Él y ella. Los encontramos sentados en los dos extremos de un sofá de tres plazas. Él la observa con un poco de temor. Por fin se anima a hablar:<br />
Él: Parece que estás de mal humor, ¿qué te pasa?<br />
Ella: No me pasa nada. Y te ruego que no hagas suposiciones sobre mí.<br />
Breve pausa:<br />
Él: ¿Es por algo que dije?<br />
Ella: No.<br />
Él: ¿Es por algo que no dije?<br />
Ella: No.<br />
Él: ¿Es por algo que hice?<br />
Ella: No.<br />
Él: ¿Es por algo que no hice?<br />
Ella: No.<br />
Una pausa más larga. Toma aire y remarcando con claridad las palabras:<br />
Él: ¿Es por algo que yo dije casualmente con relación a algo que hice y que no debí haber hecho ni dicho, o, por lo menos debería haberlo hecho y dicho de otra manera y tomando en cuenta tus sentimientos?<br />
Ella: Algo así. Pero basta, no insistas. <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
Estela Getinohttp://www.blogger.com/profile/07359129555915341684noreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-5375921070252739446.post-85025581061181790932011-09-11T13:58:00.000-03:002011-09-18T22:44:01.608-03:00Brochette de lomo y ciruelas en salsa de mostaza<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgF64IAnTkPb7XPPVv63wiCyLQUmjX1ddAe0syr4P_PCzvxjFrVYfzZJwFmvdsgnMj63Oju7vdNQWbnJ9HPHKqTyuYAjXzQqcONJ3POYw4s-DC0r68ceBH4QzYbaagRR0kRNiHQ6677Llc/s1600/DSC02138.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgF64IAnTkPb7XPPVv63wiCyLQUmjX1ddAe0syr4P_PCzvxjFrVYfzZJwFmvdsgnMj63Oju7vdNQWbnJ9HPHKqTyuYAjXzQqcONJ3POYw4s-DC0r68ceBH4QzYbaagRR0kRNiHQ6677Llc/s400/DSC02138.JPG" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="" style="clear: both; text-align: left;">
</div>
<div class="" style="clear: both; text-align: justify;">
<br />
Hoy encontré un cuento (el que posteo debajo) que me resultó muy familiar. Hace algunos años, en el piso de arriba de mi casa, vivía un abogado que se iba a dormir todas las noches a las 12 y media clavadas. Como, en general, en la semana yo me voy a dormir un rato antes, solía escuchar su rutina. El abogado se sentaba en la cama y se sacaba un zapato. A los treinta segundos, el otro. Un minuto después, caía en el piso un cinturón de hebilla pesada. Hasta que no escuchaba el último crujir de las patas de su cama, no podía dormirme. Era un rito tranquilizador, que me ayudaba a conciliar el sueño. Pero, hace cosa de un año, el abogado se mudó. Su casa fue ocupada por una pareja de lo más extraña. Nunca se van a dormir a la misma hora. Tampoco se sabe qué tipo de zapatos usan. Algunas veces se oye un perro encerrado en el placard. Otras, una valija pesada que se arrastra. Los fines de semana son alarmantes. Pareciera que se van a dormir no dos, sinó tres... y, a veces, hasta cuatro. Toda esta situación me desvela. Me levanto de mal humor, cansada, con ganas de subir al piso de arriba y ponerle los puntos a los dos, a los tres, a los cuatro que viven ahi adentro. Es feo ser insomne por culpa de personas que una ni siquiera conoce. Pero más feo aún, encontrarme en este momento, somnolienta, malhumorada, escribiendo pavadas. Así que mejor, voy a la receta:<br />
<br /></div>
<div class="" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnPqk8SN7zq54vYQbVESQdn1-e8-neWMG12qpJOWs72DOasoP-bhOgKzHeihJ3w7Ago6YIn4m6jTZgbIkwc4qyZw866ua5rfoVyEHEDZ_QSzOeRS0oHWqS54gIPzSelwynCXyE2NCtp7Cq/s1600/Brochetes+4.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnPqk8SN7zq54vYQbVESQdn1-e8-neWMG12qpJOWs72DOasoP-bhOgKzHeihJ3w7Ago6YIn4m6jTZgbIkwc4qyZw866ua5rfoVyEHEDZ_QSzOeRS0oHWqS54gIPzSelwynCXyE2NCtp7Cq/s320/Brochetes+4.png" width="141" /></a><b>Ingredientes (para 2 brochettes)</b></div>
250 gramos de lomo cortado en cubos<br />
1 cebolla blanca<br />
100 gramos de panceta<br />
10 ciruelas pasas descarozadas<br />
Mostaza<br />
Salsa de soja (o vino tinto) <br />
Sal y pimienta<br />
<br />
<b>Procedimiento: </b><br />
<div style="text-align: justify;">
Cortar
el lomo en cubos. Macerar con salsa de soja y pimienta. Cortar la
cebolla en trozos, también la panceta. Descarozar las ciruelas. Armar
las brochettes como de costumbre. Un pedacito de cada cosa, apretando
bien para que las cosas se junten. Llevar a plancha para churrascos, o a
horno, parilla o incluso sartén aceitada. Sellar. Preparar una salsa con vino (o salsa de soja), mostaza, sal y pimienta. A medida que la carne se va cocinando, ir bañando las brochettes con la salsa. </div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Como les dije en la introducción, este fue el cuento que despertó los recuerdos de mis anéctotas nocturnas con el abogado de arriba. Los dejo en compañía de un maravilloso cuento. Espero que lo disfruten y también, cómo no, que sueñen con los angelitos.</div>
<b></b><br />
<div class="" style="clear: both; text-align: justify;">
<b>Extraído de: <a href="http://lanarrativabreve.blogspot.com/2011/04/relato-de-slawomir-mrozek-una-noche-en.html?utm_source=feedburner&utm_medium=feed&utm_campaign=Feed%3A+BlogDeLaNarrativaBrevecoordinadoPorFranciscoRodrguezCriado+%28BLOG+DE+LA+NARRATIVA+BREVE+%28coordinado">Narrativa
Breve</a></b></div>
<div class="" style="clear: both; text-align: justify;">
<br />
<b>UNA NOCHE EN UN HOTEL, de Slawomir Mrozek</b></div>
<div class="" style="clear: both; text-align: left;">
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
Estaba a punto de dormirme cuando detrás de la pared se dejó oír un fuerte
golpe. </div>
<div style="text-align: justify;">
"Ya está, ahora empezará aquello -pensé-. Será igual que en aquella
famosa anécdota. El vecino se quitó un zapato y lo dejó caer al suelo. Ahora no
podré dormir hasta que se quite el otro y vete a saber cuánto rato tendré que
esperar a que lo haga". </div>
<div style="text-align: justify;">
Así que cuál no sería mi alivio cuando enseguida se dejó oír el segundo
golpe. </div>
<div style="text-align: justify;">
Me estaba durmiendo de nuevo cuando detrás de la pared sonó un tercer
estrépito que me quitó el sueño. </div>
<div style="text-align: justify;">
Eso sí que no me lo esperaba. ¿Acaso mi vecino tenía tres piernas?
Imposible. ¿Había vuelto a ponerse un zapato y se lo había quitado de nuevo?
Poco probable. Así que, por lo visto, tenía dos vecinos. </div>
<div style="text-align: justify;">
Y comenzó mi tormento,justo como lo había previsto. Lo único que me permitía
resistir era la esperanza de que de un momento a otro tenía que quitarse el
otro zapato. Sin embargo, la noche transcurría y el segundo, es decir, el
cuarto ruido no llegaba. </div>
<div style="text-align: justify;">
No pegué ojo en toda la noche y por la mañana bajé a desayunar totalmente
agotado. Encontré a mi vecino. Busqué con la mirada al otro, pero no estaba,
sólo había uno. Ese otro seguramente se había dormido hecho una cuba y
continuaba durmiendo con un zapato puesto. </div>
<div style="text-align: justify;">
-¿Tiene ratones en su habitación? -inquirió mi vecino-. Porque yo sí los
tengo. Hacían tanto ruido que tuve que tirarles un zapato para que pararan.</div>
<div style="text-align: justify;">
A partir de entonces dejé de pensar con lógica. Un estúpido ratón tiene más
poder que toda la lógica junta, y la lógica sólo provoca insomnio. </div>
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
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</div>
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</div>
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</div>
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</div>
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</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCo9nfd5Ps7O1pUgh2fNs_hLPJoSGK2fk8u4BvBvFDoOPLuOvBXToPoi_O9aefdu5yxDd18J2yzfJTwpo_-1cpvjS8nL5dcJwe30K0pV7s0zWCnBjp_GUUm-RUpwZ6LrHgHbto8YanRCAV/s1600/DSC02143.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="302" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCo9nfd5Ps7O1pUgh2fNs_hLPJoSGK2fk8u4BvBvFDoOPLuOvBXToPoi_O9aefdu5yxDd18J2yzfJTwpo_-1cpvjS8nL5dcJwe30K0pV7s0zWCnBjp_GUUm-RUpwZ6LrHgHbto8YanRCAV/s400/DSC02143.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
Estela Getinohttp://www.blogger.com/profile/07359129555915341684noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-5375921070252739446.post-63029443202447856372011-09-02T19:05:00.000-03:002011-09-04T11:44:21.100-03:00Sopa de zapallo estilo thai<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ-SWJxUmNSYtqAOY-oRFiU0tjJ41ooXxTyCy72_iF7JDEqfTluX_IKZXha-Pta0kXIBi1HHC5QAVKH7pKgBU5MIuBQJG7AmBobsQVYcsRPNJuW0VHuNqEcVyw92DMkq98jc7vx8140rE-/s1600/DSC02312.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="307" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ-SWJxUmNSYtqAOY-oRFiU0tjJ41ooXxTyCy72_iF7JDEqfTluX_IKZXha-Pta0kXIBi1HHC5QAVKH7pKgBU5MIuBQJG7AmBobsQVYcsRPNJuW0VHuNqEcVyw92DMkq98jc7vx8140rE-/s400/DSC02312.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Con las huellas digitales siempre tuve un dilema. Me pregunto si las personas que se van para el otro mundo, las que las dejan de usar, se las ceden a los nuevos niños que nacen. ¿Es posible que las huellas se repitan? ¿No podría tener una, acaso, las huellas digitales de Catalina la Grande? Mi primo, cuando era chico, decía que las huellas podían borrarse con un pequeño corte de gillete (“las de los dedos índices”, aclaraba, “porque son las únicas huellas que guarda la policía”). También estaba el niño que contraargumentaba, "eso es imposible; las huellas, por más que uno las borre, a las dos o tres semanas vuelven a crecer”. Los recuerdos también son huellas, y por momentos tienden a desaparecer. Solo que, cuando una quiere, crecen de nuevo. Las estaciones también dejan rastros. El invierno, por ejemplo, ha dejado estalactitas de sopa en mi freezer. En un par de semanas voy a descongelar la heladera. Hay que dejar lugar a los víveres de primavera. Esta es, espero, la última sopa de invierno que hago. Y justamente, de todas las sopas, mi preferida:</div>
<br />
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</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOBTAUjwXDDh2KXEv-7I1Gv_EoJhVSBLNCbCjW1UkkNjIhlx5JqX0CevRLvGueX2_zFQeBXrsi-2QT5i3H8BdKvbpWWHVNjlvoEIo95OG0PzWTxChoRATzPQqo6_o5WCfdEd_jHtHpmJ6Z/s1600/Sopa+de+zapallo1.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOBTAUjwXDDh2KXEv-7I1Gv_EoJhVSBLNCbCjW1UkkNjIhlx5JqX0CevRLvGueX2_zFQeBXrsi-2QT5i3H8BdKvbpWWHVNjlvoEIo95OG0PzWTxChoRATzPQqo6_o5WCfdEd_jHtHpmJ6Z/s640/Sopa+de+zapallo1.png" width="211" /></a><b>Ingredientes </b><br />
1 kilo de zapallo dulce pelado y troceado<br />
2 litros de caldo (de lo que quieran)<br />
1 manojo de cilantro fresco<br />
1 cebolla<br />
1 diente de ajo<br />
1 cucharadita de curry y otra de jengibre en polvo<br />
Si tienen, leche de coco (yo no tenía...)<br />
<br />
Poner aceite de oliva en una cacerola grande (yo usé la essen porque es la que mejor me resulta). Agregar el diente de ajo entero (pelado). Apenas empiece a tostar, agregar la cebolla cortada fina. Saltear hasta que empiece a trasparentar. Agregar luego el zapallo pelado y cortado en trozos. Condimentar con el curry y el jengibre en polvo. Revolver bien y dejar fritando 10 minutos.<br />
De a poco ir incorporando el caldo caliente. Dejar hervir el fuego hasta que el zapallo esté tierno. Agregar las hojas de cilantro. Tapar la olla y dejar reposar. Procesar en licuadora o minipimmer.<br />
Si tenemos en la heladera, al momento de servir, agregar un poco de leche de coco, que le dará un saborcito mágico a la sopa.<br />
<br />
Me despido de ustedes, dejando marcas de dedos no muy bien lavados por todos lados: en la puerta de la heladera, en el escritorio, en las teclas de esta computadora... y también dejando otras huellas, más exquisitas:<br />
<br />
<b>Huellas, de <a href="http://sololiteratura.com/ben/benedettiprincipal.htm">Mario Benedetti</a></b><br />
(Fuente: <a href="http://documentaminima.blogspot.com/2011/08/el-porvenir-de-mi-pasado-mario.html">Documenta mínima</a>)<br />
<br />
En
el archivo de las fichas policiales, aquella huella digital estaba a
oscuras y se encontraba sola, abandonada. Sentía nostalgia de su mano
madre, y sus líneas finas, delicadas, eran como un escorzo de su
tristeza. Por eso, cuando se encendió la luz y alguien colocó a su lado
una nueva huella, tal irrupción generó una alegre expectativa.<br />
Una vez que el funcionario apagó la luz y cerró la puerta, la huella primera se atrevió a decir:</div>
<div class="" style="clear: both; text-align: center;">
<div style="text-align: justify;">
–Hola.<br />
–Hola –respondió con voz ronca la recién llegada.<br />
–Qué suerte que viniste. A esta altura, la soledad ya me resultaba insoportable. ¿De qué pulgar venís?<br />
–De la mano de un periodista. ¿Y vos?<br />
–Fuerzas represivas.<br />
–Dura tarea, ¿no?<br />
–¿Por qué lo decís?<br />
–Torturas, bah.<br />
–Se habla y se publica mucho, pero no siempre es cierto.<br />
–¿Nunca?<br />
–A veces sí. Reconozco que mi pulgar siguió un curso intensivo de picana.<br />
–¿Cuál es tu mejor recuerdo?<br />
–Si
te voy a ser franco, cuando nos encomendaron tareas administrativas.
Allí no había llantos ni puteadas ni alaridos. ¿Y el mejor de tu pulgar?<br />
–El
tacto de cierto ombliguito femenino. Una colega francesa y el dueño de
mi pulgar estuvieron cubriendo los Juegos Olímpicos con variantes de
yudo que los dejaron bastante complacidos.<br />
–¿Por qué te tomaron la impresión digital?<br />
–Renovación de cédula. ¿Y a vos?<br />
–Tres años de arresto. Derechos humanos, comisiones de paz, desaparecidos, todas esas majaderías.<br />
–Y aquí ya ves, todos iguales.<br />
–¿Qué nos queda?<br />
–Resignarse. Mi pulgar era ateo.<br />
–Mi pulgar, en cambio, era creyente.<br />
–Eso no importa. Después de todo, la mano de Dios no deja huellas.<br />
<br />
Mario Benedetti, "El porvenir de mi pasado", Alfaguara, Madrid, 2003, 216 páginas. </div>
</div>
<div class="" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
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</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSRxiICQx6NCb2ebxMxI9tX-ZPjPWdNvOxqR-7hSMHFxUTbvTdx0unSU0_Roin50tU2anvWo9e5kuq82jdTQkz32OTiy1NjXNjEq43eu0aJz15_u19MgeXta1pc2afZBlUEt7Vg2vsscIS/s1600/DSC02306.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSRxiICQx6NCb2ebxMxI9tX-ZPjPWdNvOxqR-7hSMHFxUTbvTdx0unSU0_Roin50tU2anvWo9e5kuq82jdTQkz32OTiy1NjXNjEq43eu0aJz15_u19MgeXta1pc2afZBlUEt7Vg2vsscIS/s400/DSC02306.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
Estela Getinohttp://www.blogger.com/profile/07359129555915341684noreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-5375921070252739446.post-64331325047987872402011-08-26T17:22:00.000-03:002011-08-27T11:19:04.621-03:00Tarta de queso y miel<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwxUiVycD-E2nc0g0N_G1qXAtjHdqXHr3fX1QGAblJZD4Ts7C07I-mkReHFUINlxHyV0KSx_oHf22i5H2Nq-2wRDHAAs4AEM4yQwkGReJIR6mUalXBPWC-0-X2Lc_6TcN87qoAWuezqSry/s1600/DSC01593.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwxUiVycD-E2nc0g0N_G1qXAtjHdqXHr3fX1QGAblJZD4Ts7C07I-mkReHFUINlxHyV0KSx_oHf22i5H2Nq-2wRDHAAs4AEM4yQwkGReJIR6mUalXBPWC-0-X2Lc_6TcN87qoAWuezqSry/s400/DSC01593.JPG" width="400" /></a></div>
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</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Cuenta una fábula que, cierto día de verano, un oso latifundista salió en busca de miel y pronto se encontró con un enjambre. Exaltado, dijo a las abejas, “denme un poco de esa rica miel”. Las abejas proletarias respondieron, “nop, esa miel es nuestra, llevamos trabajando todo el año para rellenar un tarro, oci-oso”. El oso, enfadado por la respuesta insurrecta, agarró un palo y empezó a darle golpes al panal hasta que éste cayó. Las abejas revolucionarias lo corrieron por la llanura entera, picoteándole la espalda peluda y las orejas. El oso encontró un río y en él se sumergió, quedando con la boca para afuera, recitando unas teorías de David Ricardo. La moraleja, si no me equivoco, es que se deben pedir las cosas bien, sin abusar de la superioridad física o del rango que una o uno, por eventualidad, pueda tener en la vida. Mucho tenemos que aprender de las abejas. <br />
Por esas cosas del destino, hoy me encuentro recordando esta alegoría frente a la góndola de un supermercado. Cientos de pequeños envases de miel, etiquetados con el dibujo de una abeja gorda y sonriente, sugiriendo con el dedo gordo “todo está bien”. Por ocho pesos, cuánto significado se lleva una a la casa. Pero adónde iba, señoras y señores? Sí, a la cocina:</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEndAfQEtwFLrryYqz0O4_MCp-lKuf5vSFvehjhV4kLGI3l2-wO7BJ2unQwTtrxWf1Uuv60hIOrjBjOyx4gQarSVykx6RycNTVJnbvRi36J-_GV49KB9EjflYqQjsrpbiYOKPdLUdWFsRO/s1600/DSC01533.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEndAfQEtwFLrryYqz0O4_MCp-lKuf5vSFvehjhV4kLGI3l2-wO7BJ2unQwTtrxWf1Uuv60hIOrjBjOyx4gQarSVykx6RycNTVJnbvRi36J-_GV49KB9EjflYqQjsrpbiYOKPdLUdWFsRO/s200/DSC01533.jpg" width="200" /></a></div>
<b>Para la masa:</b><br />
200 gramos de harina<br />
1 cucharada de polvo royal<br />
1/2 cucharadita de sal<br />
5 cucharadas de azúcar<br />
1 cucharada de canela<br />
1 yema<br />
100 gramos de manteca<br />
50 cc de agua fría<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhHLrzxncGobugAQ_SAI-8bTzkhm1KDxPAJPy-W79wsgrZNteBtIDQcMgvXDRg-ic28WCynKhV4s5krAGNDAmwOwd8p8AvobqraamPH4v0AuabNM0yaJsxubbZZcys2LTJNvUSCXQtJ7yX/s1600/DSC01695.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhHLrzxncGobugAQ_SAI-8bTzkhm1KDxPAJPy-W79wsgrZNteBtIDQcMgvXDRg-ic28WCynKhV4s5krAGNDAmwOwd8p8AvobqraamPH4v0AuabNM0yaJsxubbZZcys2LTJNvUSCXQtJ7yX/s200/DSC01695.JPG" width="200" /></a><b>Para el relleno: </b><br />
400 gramos de queso crema<br />
100 gramos de azúcar <br />
Ralladura de limón<br />
3 claras de huevo batidas a punto nieve<br />
Miel (cantidad que quieran, porque es para la cubierta)<br />
Pasas de uva<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBKdQZPhiE8CpujBH3XrqTcf-6NIJY3v_WV4TEdkbiJa9GMPgkZxSkevNt5Vlx0fGGSUISlRcKCQcjuQdHnfG_Y3bKO7KxrNhm1wyLhJmEbhpM0YHwHNPLBqOfCkzPEdcGi2tvp_4NTwc9/s1600/DSC01690.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBKdQZPhiE8CpujBH3XrqTcf-6NIJY3v_WV4TEdkbiJa9GMPgkZxSkevNt5Vlx0fGGSUISlRcKCQcjuQdHnfG_Y3bKO7KxrNhm1wyLhJmEbhpM0YHwHNPLBqOfCkzPEdcGi2tvp_4NTwc9/s200/DSC01690.JPG" width="200" /></a><b>Procedimiento:</b><br />
Pisar la manteca con el azúcar, la canela y la sal. Agregar la yema y mezclar. Luego, añadir la harina mezclada con el royal e integrar con las manos. Amasar mientras vamos agregando de a poco el agua fría, hasta obtener una masa uniforme. Reservar en la heladera por media hora. <br />
Mientras tanto, mezclar el queso crema con el azúcar y la ralladura. Luego integrar las claras con movimientos envolventes. Cubrir la tarta con este relleno y llevar al horno mediano por media hora. Retirar del horno y cubrir de miel y pasas de uva. <br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Así como las abejas de panal tienen que cuidarse de los osos, los osos de las formas y la miel de tarro de las mujeres y las moscas, la moraleja entonces: a cerrar bien la tapa. </div>
<div style="text-align: justify;">
Me despido con un relato que me viene como anillo al dedo (después de probar -a pesar de mis prejuicios- un vino patero, cualquier cuento me queda bien). Hasta la próxima semana, hic! </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<b>El funeral</b>, de Slawomir Mrozek<br />
(Extraído de <a href="http://documentaminima.blogspot.com/2011/08/la-mosca-slawomir-mrozek.html">Documenta mínima)</a><br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
Durante un paseo, me uní a un cortejo fúnebre. Siempre anima más que vagar uno solo y sin rumbo. No sabía a quién estaban enterrando, pero ¿qué importaba? Nosotros, los humanos, formamos todos una gran familia.</div>
<div style="text-align: justify;">
Además, siempre se puede preguntar. Mi vecino de la izquierda del cortejo tampoco lo sabía.</div>
<div style="text-align: justify;">
—Voy a la tintorería a recoger un pantalón. He visto un funeral y puesto que me pilla de camino me he unido. Sólo hasta la esquina y después tuerzo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Pregunté, pues, al vecino de la derecha.</div>
<div style="text-align: justify;">
—¿Que de quién es el funeral? Y yo qué sé, ¿acaso muere poca gente? El banco no abre hasta las nueve, así que tengo un poco de tiempo todavía.</div>
<div style="text-align: justify;">
El tercero, que caminaba unos pasos atrás, tampoco era capaz de informarme.</div>
<div style="text-align: justify;">
—Yo no soy de aquí, soy un simple turista. Pero pregunte a esa señora con velo negro, la que camina detrás del féretro. Tiene pinta de ser la viuda y debe de saberlo.</div>
<div style="text-align: justify;">
En ese momento empezó a llover y abandoné el cortejo. No voy a mojarme por alguien a quien ni siquiera conozco personalmente.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
La mosca, Acantilado, Barcelona, 2005, 136 páginas.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaqG69nMi7Vh5CeF7RqV6SzgLZ4rNJ7KF0uFUIVyIAe4QKE5Jr0G6RpDf0li6Dek9VeR8l9OWR-Jyvbyn76lGT1cNDL4YkTfAso84izD79-vTfJ-j5A5OlElTjCBgP64Vzop_FEabkZNT8/s1600/DSC01598.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaqG69nMi7Vh5CeF7RqV6SzgLZ4rNJ7KF0uFUIVyIAe4QKE5Jr0G6RpDf0li6Dek9VeR8l9OWR-Jyvbyn76lGT1cNDL4YkTfAso84izD79-vTfJ-j5A5OlElTjCBgP64Vzop_FEabkZNT8/s400/DSC01598.JPG" width="400" /></a></div>
Estela Getinohttp://www.blogger.com/profile/07359129555915341684noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-5375921070252739446.post-26058648904662327022011-08-19T15:30:00.000-03:002011-08-20T13:01:58.690-03:00Sangüich d´anchois et avocat<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj16WY72LNapCb7w1-d82FKy207oHb7CCwXCTg2k3X-Y6EHLW_215w1iY0Um8Qdyfl7Rfi48xVfCfIdvLk_ahXxh2dvdeyz1G5m2ja7twbeEJTFZG6LQYEu-9rKyTlHwuQYEMl5Q9weH5E5/s1600/DSC01243.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj16WY72LNapCb7w1-d82FKy207oHb7CCwXCTg2k3X-Y6EHLW_215w1iY0Um8Qdyfl7Rfi48xVfCfIdvLk_ahXxh2dvdeyz1G5m2ja7twbeEJTFZG6LQYEu-9rKyTlHwuQYEMl5Q9weH5E5/s400/DSC01243.JPG" width="400" /></a></div>
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Muy bien. He conseguido convertir una receta de sandwich en un platillo gourmet. Y todo gracias a la aportación de la receta de <b><a href="http://www.blogexquisit.com/2011/06/chapatita-con-aguacate-tomate-y-anchoas.html">L´Exquisit</a></b> más la colaboración de dos o tres palabritas en francés que, en en materia de gastronomía, cuánto ayudan! Dejando de lado las fuentes y el título marketinero, la verdad es que esto será un sanguche de combinación peligrosa... pero qué nivel! Carlos Sacaan lo garantiza.</div>
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<b>Para 4 sanguchitos:</b><br />
4 panes (negros, integrales o de centeno)<br />
1 palta <br />
8 anchoas en conserva<br />
1 tomate cortadito en rodajas finas<br />
1/2 cebolla cortada en rodajas finas<br />
Aceite de oliva<br />
1 cucharada de mayonesa <br />
1 gotas de jugo de limón<br />
Pimienta y sal<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9w6g8NSg7cuINxExarnMhaGrGVjEOf8-_iF43A3EQH-lhm4Fqq_wMC0PusqWRC2gpAUj5k9F_T9Q9aB6naB4xdaRzOyS5p_L20lrG0I8UxXLnTvQJfyGFVi9Q_6nsvIbaze4RisumTXrZ/s1600/Sandwich+2.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="152" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9w6g8NSg7cuINxExarnMhaGrGVjEOf8-_iF43A3EQH-lhm4Fqq_wMC0PusqWRC2gpAUj5k9F_T9Q9aB6naB4xdaRzOyS5p_L20lrG0I8UxXLnTvQJfyGFVi9Q_6nsvIbaze4RisumTXrZ/s400/Sandwich+2.png" width="400" /></a></div>
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<b>Armado:</b><br />
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Pisar la palta con unas gotas de limón, sal, pimienta, un poco de aceite de oliva y una cucharda de mayonesa hasta tener un puré. Cortar la cebolla y el tomate en rodajas muy finas.<br />
Cortar el pan al medio y rellenar con la palta, el tomate y la cebolla. Aliñar con un poco de sal y aceite de oliva. Agregar un par de filetes de anchoa por cada sandwich. <br />
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Una idea exquisita. No es cuento. Lo que sí es cuento es el que sigue. Extraído de <a href="http://lanarrativabreve.blogspot.com/2011/06/relato-breve-de-varlam-shalamovel-pan.html#more">Narrativa breve</a>, con ustedes: <br />
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EL PAN AJENO <br />
<b>Varlam Shalámov </b><br />
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Aquel era un pan ajeno, el pan de mi compañero. Éste confiaba sólo en mí. Al compañero lo pasaron a trabajar al turno de día y el pan se quedó conmigo en un pequeño cofre ruso de madera. Ahora ya no se hacen cofres así, en cambio en los años veinte las muchachas presumían con ellos, con aquellos maletines deportivos, de piel de “cocodrilo” artificial. En el cofre guardaba el pan, una ración de pan. Si sacudía la caja, el pan se removía en el interior. El baulillo se encontraba bajo mi cabeza. No pude dormir mucho. El hombre hambriento duerme mal. Pero yo no dormía justamente porque tenía el pan en mi cabeza, un pan ajeno, el pan de mi compañero.</div>
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Me senté sobre la litera... Tuve la impresión de que todos me miraban, que todos sabían lo que me proponía hacer. Pero el encargado de Día se afanaba junto a la ventana poniendo un parche sobre algo. Otro hombre, de cuyo apellido no me acordaba y que trabajaba como yo en el turno de noche, en aquel momento se acostaba en una litera que no era la suya, en el centro del barracón, con los pies dirigidos hacia la cálida estufa de hierro. Aquel calor no llegaba hasta mí. El hombre se acostaba de espaldas, cara arriba. Me acerqué a él, tenía los ojos cerrados. Miré hacia las literas superiores; allí en un rincón del barracón, alguien dormía o permanecía acostado cubierto por un montón de harapos. Me acosté de nuevo en mi lugar con la firme decisión de dormirme.</div>
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Conté hasta mil y me levanté de nuevo. Abrí el baúl y extraje el pan. Era una ración, una barra de trescientos gramos, fría como un pedazo de madera. Me lo acerqué en secreto a la nariz y mi olfato percibió casi imperceptible olor a pan. Di vuelta a la caja y dejé caer sobre mi palma unas cuantas migas. Lamí la mano con la lengua, y la boca se me llenó al instante de saliva, las migas se fundieron. Dejé de dudar. Pellizqué tres trocitos de pan, pequeños como la uña del meñique, coloqué el pan en el baúl y me acosté. Deshacía y chupaba aquellas migas de pan.</div>
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Y me dormí, orgulloso de no haberle robado el pan a mi compañero.</div>
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Relatos de Kolymá (1978), trad. Ricardo San Vicente, Madrid, Mondadori, 1997, págs. 461-462.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPJuGVB6NkiapUg3CpUESQrLJgq_DkQaLVI1UfOKU29IrJs2A18wl2rF5PQVq1JLOyfUvfiuqN_on774LlYSNlzegyxTcL2UjymiXtxfh8hZ0v_huTHBkHV9oAzSszDaDwgtMTElz-FxFc/s1600/DSC01234.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPJuGVB6NkiapUg3CpUESQrLJgq_DkQaLVI1UfOKU29IrJs2A18wl2rF5PQVq1JLOyfUvfiuqN_on774LlYSNlzegyxTcL2UjymiXtxfh8hZ0v_huTHBkHV9oAzSszDaDwgtMTElz-FxFc/s400/DSC01234.JPG" width="400" /></a></div>
Estela Getinohttp://www.blogger.com/profile/07359129555915341684noreply@blogger.com5