Con el tenedor en la mano: El cangrejo de huevo que camina

miércoles, 1 de junio de 2011

El cangrejo de huevo que camina

Hola colegas y amigos: quería contarles que, a través de mi cyberamiga Analía de la Biblioteca Popular Coronel Dorrego (Buenos Aires, Argentina) fui invitada a participar en el blog de los BiBlioPeque (el blog de los Peque de la Biblio). La propuesta era colaborar con el proyecto "Juntos es Mejor", "Vivir la igualdad", que promociona la inclusión de los grandes en el mundo de los Peque.
Mi colaboración fue la receta del "Cangrejo de huevo que camina" a la que podrán llegar cliqueando sobre el título.
Estoy muy feliz por haber participado. Muchas gracias a los Peque por dejarme entrar en su blog y muchas gracias a Analía, por haberle dado tan lindo diseño a mi receta, y también gracias por todo lo que hace detrás del telón de los BiBlioPeque.
Lo que lamento en el alma es haberme olvidado de ponerle al cangrejo el elemento esencial: las pinzas! ¡Qué desastre de cocinera soy!
Espero que todos visiten la página de los BiBlioPeque y también, cómo no, la colaboración de la pseudococinera que suscribe.
Besos, abrazos, saludos... y más besos!

16 comentarios:

Isabelmiércoles, junio 01, 2011
Pues querida Estela, tengo que decirte que te copio esta idea maravillosa. Mi hijo no toma el huevo cocido, y le encanta frito o de cualquier otro modo. Voy a disfrazárselo a ver si hay manera, que le encantan las aceitunas.
Besinos!!
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BiBliOpEquEmiércoles, junio 01, 2011
¡¡ ♥ Gracias a vos cocinerita ♥!! Tu blog ★ es precioso ★ y para nosotros es una alegría inmensa compartirte, disfrutarte… ♥ ♫ tus recetas y tus sentires son realmente una exquisitez, un placer para quien visita este sitio. ♫ ♥

Recibe de nuestra parte el beso más grande que puedas imaginar… tq mucho

✿◕ ‿ ◕✿
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Rosita Vargasmiércoles, junio 01, 2011
Que simpático el cangrejo querida estela una buena manera y diferente de comer este huevito,felicitaciones ,las pinzas seguro los niños se la imaginan,linda iniciativa,cariños y abrazos amiga.
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Eugeni Guzmanmiércoles, junio 01, 2011
Estela, ¿cómo se va a mover el cangrejo?, si le faltan cuatro patas... Por mucho que imagine tu sobrino que anda para adelante, no puede porque ya nació diferente al resto de cangrejos comestibles del mundo, y albino, ¡lo que me faltaba por ver!
Querida Estela, qué bonita y comestible especie nueva de cangrejo acabas de crear, solo con huevo, aceitunas y mayonesa, cómo engañaste a tu sobrino sin tener su comida preferida y cómo tuviste que complementar la dieta con un helado. Es que, ¡ya te vale!, un huevo relleno y con aceitunas para dos…
Qué cosas te toca vivir y compartir.
Bonita historia, como todas las tuyas.
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Estela Getinomiércoles, junio 01, 2011
Muchas gracias por todos los comentarios. A los Peque (y Analía), como siempre, un placer seguir en contacto con ustedes. Sobre todo por esa forma que tienen de hacerla sentir tan especial a una. Eugeni, te agradezco mucho tu comentario. No sólo olvidé las pinzas, sino también cuatro patas y, como si esto fuera poco, olvidé ponerle la salsa golf y lo dejé blanco. Ya me explico por qué el cangrejo no caminó y, si por alguna casualidad lo hizo, fue pa´ lante. Muchas gracias por tus hermosos comentarios de siempre.
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Bego Rmiércoles, junio 01, 2011
Si es que estos locos bajitos nos hacen tocar la luna con la mano y por ellos hacemos lo que sea
;)

Qué suerte tiene tu sobrino de tener una tia tan fantástica y estupenda como tu !!!

A pesar de que el cangrejito no pudo caminar pero mira la parte positiva, si hubiera podido andar se hubiera escapado y entonces ahhhhhh como os lo ibáis a comer?......

Besinos mil amiga , un placer acercarme a tu casita siempre.
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Kakomiércoles, junio 01, 2011
Estela, que lindo, me encanta ese tipo de iniciativas, seguro quedaron muy felices con tu propuesta.
Besos
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mirenmiércoles, junio 01, 2011
Pensaba que las patas se le habían roto en una pelea de cangrejos,que son algo salvajes,pero les vuelven a crecer.Solemos pescar bastantes cangrejos,casi tan ricos y tan bonitos.
Besitos guapa.
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Catarina Collins miércoles, junio 01, 2011
Estela,
Se ya quedado una priciosidade... Que bueno y rico que se quedo : ) Te copio la receta pos mi hija vai gustar mucho.

Besitos
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Titomiércoles, junio 01, 2011
Hola Estelaaaaa!!!! este cangrejito lo ve mi pekeña Pé (que no es tan pekeña) y lo debora de dos bocaos!! jajaa!! te ha quedado monísimo amiga!!! una forma genial de que los pekes de la casa coman con alegría!!!! ole por ti!!!!
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Geovana Fontanellajueves, junio 02, 2011
Olá Estela, que bela sugestão, para incentivar as crianças a comer, ja pensei em colocar este caranguejo sobre a salada verde, meus sobrinhos irão adorar, farei com certeza. Bjs um dia maravilhoso pra vc e familia.
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Paujueves, junio 02, 2011
Hola Estelaaa!! vengo desde bibliopeque para decirte que tu receta y tu blog me parecen GENIALES!!! Esto me hizo recordar mi infancia cuando mi mamá (Analía)inventaba caritas con la comida para que me divierta y además coma bien!

: ) Aunque acá, entre nosotras, te cuento que nunca lo logró con la espinaca y siempre terminaba con un "Si no comés la espinaca no salís a jugar" jaja!

A vos se te ocurre alguna receta divertida con la espinaca? Así se las enseñamos a los peques y principalmente a mi mami!! je

Un beso, realmente hermosísimo lo tuyo...
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Eugeni Guzmanjueves, junio 02, 2011
Estela, para ser pseudococinera como afirmas, por cierto que tendrías que parecerlo y no serlo, pues eso implica pseudo. Sin embargo, querida, tú pareces una guapa mujer y eres una envidiable cocinera.
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Juanajueves, junio 02, 2011
Que paso Estela!!, cuantos comentarios amiga!!!!, se ve que te estas haciendo muy famosa en la blogosfera!!...y me parece muy bien, pues eres muy especial y la gente merece conocer tu genio y gran capacidad para la escritura y la cocina...me ha encantado leer la introduccion que hiciste en la bibliopeque!, eres genial y si fuese pequeñita me encantaria tener una tia como tu!!!!
Mil besitos mi linda Estela!!!!!!
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Estela Getinojueves, junio 02, 2011
Hola Pau, encantada de conocerte! Sos igual que tu madre, jajajja. Y eso que no conozco en persona (a tu madre tampoco). Pero sí, hay miles de recetas que se pueden hacer con espinacas que pueden ser muy divertidas, no te gustan los buñuelos? Un buñuelo con unos grisines pinchados por los costados, ya tenemos una araña pollito, jajjaja. ¡Qué asco!
Juana, amiga, muchas gracias por tu comentario. Muchos de los comentaristas de mi blog vienen de parte tuya, también los que se suscriben, jajjaja, de veras lo digo! ¡Y los sabés!
Eugeni, otra vez, miles de gracias por tus palabras alentadoras. Más ganas me dan de seguir en mi blog cuando te leo.
Y a todos, muchas gracias, besos, cariños, abrazos, saludos... y más besos!
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Paumartes, junio 07, 2011
Hola Estela!!! ya no me queda otra que admitir que soy un clon de mi madre (versión mejorada obvio jaja). Me encantó tu idea, aunque yo ni locaaaa me como una arañaaaa!! jaja! Te mando un besote, a todos nos encantó tu participación en el blog y queremos aprender muchas recetas mas!!!!
Suerte y un placer conocerte!!!
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Cuestión de gustos. Krishnamurti

Había una vez un misionero que ponía gran empeño en su trabajo e intentaba predicar los evangelios a un grupo de caníbales.
A los caníbales les molestó tanto su actitud insistente que decidieron comérselo para la cena. Se disponían a freír al misionero en una olla de aceite hirviente cuando éste rogó, asustado:
—Por favor, no me comáis.
—Lo que uno come —filosofó uno de los caníbales— es cuestión de gustos. A ti te encanta comer carne de vaca y nosotros preferimos la de misionero.

El socio (de Juego de Azar). Slawomir Mrozek.

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–¿Seguro que es usted el diablo? –pregunté.
–Sí, ¿por qué lo duda?
–Me esperaba al Príncipe de las Tinieblas y usted es, no sé, algo así como una chapuza.
–A tal alma, tal diablo–contestó–. Vayamos al negocio.

Siempre hay una disculpa para salir a beber. Jesús Alonso.

Tres: donde se demuestra que la tierra es esférica. Gonzalo Suárez.

El hombre no tenía nariz, ni ojos, ni boca.
Y el rostro estaba cubierto de pelo.
Me llamaron a mí, para que investigara.
La encuesta no fue tan sencilla como posteriormente pudierais imaginar.
Me proporcionaron el pasaje de avión, y volé hasta las antípodas. Y de allí volví al punto de partida.
Por la otra cara del mundo.
Era preciso actuar con cautela, puesto que en ello estribaba el éxito de la empresa.
Sólo así pude averiguar lo que averigüé, y redacté un informe de setenta y siete páginas.
Del cual se deducía que: aquel hombre estaba de espaldas.

Instrucciones para llorar. Julio Cortázar

Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente.
Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca.
Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.

In memoriam Dr. KHG. István Örkény

-Hölderlin ist ihnen unbekannt? (¿Conoce usted a Hölderlin?) –preguntó el Dr. KHG mientras cavaba el foso para el cadáver de un animal reventado.
-¿De quién habla? –preguntó el centinela alemán.
-Él escribió el Hiperión –explicó el Dr. KHG, le gustaba mucho explicar-. La figura cumbre del romanticismo alemán. Y a Heine, por ejemplo, ¿lo conoce?
-¿Quiénes son esos? –preguntó el centinela.
-Poetas –dijo el Dr. KHG-. ¿Tampoco le suena el nombre de Schiller?
-Sí, me suena –dijo el centinela alemán.
-¿Y el nombre de Rilke?
-También –dijo el centinela alemán y se puso colorado como un pimiento, y le pegó un tiro, sin más, al Dr. KHG

La verdad sobre Sancho Panza. Franz Kafka.

Sancho Panza, que por lo demás nunca se jactó de ello, logró, con el correr de los años, mediante la composición de una cantidad de novelas de caballería y de bandoleros, en horas del atardecer y de la noche, apartar a tal punto de sí a su demonio, al que luego dio el nombre de Don Quijote, que éste se lanzó irrefrenablemente a las más locas aventuras, las cuales empero, por falta de un objeto predeterminado, y que precisamente hubiese debido ser Sancho Panza, no hicieron daño a nadie. Sancho Panza, hombre libre, siguió impasible, quizás en razón de un cierto sentido de la responsabilidad, a Don Quijote en sus andanzas, alcanzando con ello un grande y útil esparcimiento hasta su fin.

Celebración de la fantasía - Galeano

Fue a la entrada del pueblo de Ollantaytambo, cerca del Cuzco. Yo me había despedido de un grupo de turistas y estaba solo, mirando de lejos las ruinas de piedra, cuando un niño del lugar, enclenque, haraposo, se acercó a pedirme que le regalara una lapicera. No podía darle la lapicera que tenía, por que la estaba usando en no sé que aburridas anotaciones, pero le ofrecí dibujarle un cerdito en la mano.
Súbitamente, se corrió la voz. De buenas a primeras me encontré rodeado de un enjambre de niños que exigían, a grito pelado, que yo les dibujara bichos en sus manitas cuarteadas de mugre y frío, pieles de cuero quemado: había quien quería un cóndor y quién una serpiente, otros preferían loritos o lechuzas y no faltaba los que pedían un fantasma o un dragón.
Y entonces, en medio de aquel alboroto, un desamparadito que no alzaba mas de un metro del suelo, me mostró un reloj dibujado con tinta negra en su muñeca:
-Me lo mandó un tío mío, que vive en Lima -dijo
-Y anda bien -le pregunté
-Atrasa un poco -reconoció.

El dedo. Feng Meng-lung

Un hombre pobre se encontró en su camino a un antiguo amigo. Éste tenía un poder sobrenatural que le permitía hacer milagros. Como el hombre pobre se quejara de las dificultades de su vida, su amigo tocó con el dedo un ladrillo que de inmediato se convirtió en oro. Se lo ofreció al pobre, pero éste se lamentó de que eso era muy poco. El amigo tocó un león de piedra que se convirtió en un león de oro macizo y lo agregó al ladrillo de oro. El amigo insistió en que ambos regalos eran poca cosa.
-¿Qué más deseas, pues? -le preguntó sorprendido el hacedor de prodigios.
-¡Quisiera tu dedo! -contestó el otro.

Triángulo criminal. Raúl Brasca

Vayamos por partes, comisario: de los tres que estábamos en el boliche, usted, yo y el "occiso", como gusta llamarlo -todos muy borrachos, para qué lo vamos a negar- yo no soy el que escapó con el cuchillo chorreando sangre. Mi puñal está limpito como puede apreciar; y además estoy aquí sin que nadie haya tenido que traerme, ya que nunca me fui. El que huyó fue el "occiso" que, por la forma como corría, de muerto tiene bien poco. Y como él está vivo, queda claro que yo no lo maté. Al revés, si me atengo al ardor que siento aquí abajo, fue él quien me mató. Ahora bien, puesto que usted me está interrogando y yo, muerto como estoy, puedo responderle, tendrá que reconocer que el "occiso" no sólo me mató a mí, también lo mató a usted.

Conflicto. Juan José Millás.

Aquel tipo tenía dentro de sí un escritor bueno y un escritor malo que trabajaban a horas distintas. Aun así en los textos del malo se percibía finalmente el aliento de bondad, mientras que en los del bueno sonaba, cuando menos falta hacía, un estertor agónico procedente de la respiración del malo. Estaban tan cerca, en fin, que no podían dejar de influirse. Los lectores, según se colocaran en uno u otro lado de la identidad de aquel tipo, pensaban que se trataba de un mal escritor con aciertos geniales, o de un genio que se estaba echando a perder.

El verdugo. Arthur Koestler

Cuenta la historia que había una vez un verdugo llamado Wang Lun, que vivía en el reino del segundo emperador de la dinastía Ming. Era famoso por su habilidad y rapidez al decapitar a sus víctimas, pero toda su vida había tenido una secreta aspiración jamás realizada todavía: cortar tan rápidamente el cuello de una persona que la cabeza quedara sobre el cuello, posada sobre él. Practicó y practicó y finalmente, en su año sesenta y seis, realizó su ambición.
Era un atareado día de ejecuciones y él despachaba cada hombre con graciosa velocidad; las cabezas rodaban en el polvo. Llegó el duodécimo hombre, empezó a subir el patíbulo y Wang Lun, con un golpe de su espada, lo decapitó con tal celeridad que la víctima continuó subiendo. Cuando llegó arriba, se dirigió airadamente al verdugo:
—¿Por qué prolongas mi agonía? -le preguntó-. ¡Habías sido tan misericordiosamente rápido con los otros!
Fue el gran momento de Wang Lun; había coronado el trabajo de toda su vida. En su rostro apareció una serena sonrisa; se volvió hacia su víctima y le dijo:
—Tenga la bondad de inclinar la cabeza, por favor.

Música. Ana María Matute

Las dos hijas del Gran Compositor -seis y siete años- estaban acostumbradas al silencio. En la casa no debía oírse ni un ruido, porque papá trabajaba. Andaban de puntillas, en zapatillas, y sólo a ráfagas, el silencio se rompía con las notas del piano de papá.
Y otra vez silencio.
Un día, la puerta del estudio quedó mal cerrada, y la más pequeña de las niñas se acercó sigilosamente a la rendija; pudo ver cómo papá, a ratos, se inclinaba sobre un papel, y anotaba lago.
La niña más pequeña corrió entonces en busca de su hermana mayor. Y gritó, gritó por primera vez en tanto silencio:
-¡La música de papá, no te la creas...! ¡Se la inventa!

Tres cocineros y un huevo frito. Macedonio Fernández.

Hay tres cocineros en un hotel; el primero llama al segundo y le dice: “Atiéndeme ese huevo frito; debe ser así: no muy pasado, regular sal, sin vinagre”; pero a este segundo viene su mujer a decir que le han robado la cartera, por lo que se dirige al tercero: “Por favor, atiéndeme este huevo frito que me encargó Nicolás y deber ser así y así” y parte a ver cómo le habían robado a su mujer.
Como el primer cocinero no llega, el huevo está hecho y no se sabe a quién servirlo; se le encarga entonces al mensajero llevarlo al mozo que lo pidió, previa averiguación del caso; pero el mozo no aparece y el huevo en tanto se enfría y marchita. Después de molestar con preguntas a todos los clientes del hotel se da con el que había pedido el huevo frito. El cliente mira detenidamente, saborea, compara con sus recuerdos y dice que en su vida ha comido un huevo frito más delicioso, más perfectamente hecho.
Como el gran jefe de fiscalización de los procedimientos culinarios llega a saber todo lo que había pasado y conoce los encomios, resuelve: cambiar el nombre del hotel (pues el cliente se había retirado haciéndole gran propaganda) llamándolo Hotel de los 3 Cocineros y 1 Huevo Frito, y estatuye en las reglas culinarias que todo huevo frito debe ser en una tercera parte trabajado por un diferente cocinero.

ZAMA. Antonio Di Benedetto (fragmento)

La mirada baja, una respetable pesadumbre gravando el acento de su voz, dijo aquel mozo que fue apuesto y estaba prematuramente marchito.
Yo era un tenaz fumador. Una noche, con espanto, observé que me había nacido un águila de murciélago...
Se interrumpió.
Con la escasa declaración nos inquietó lo suficiente para desear que no enmudeciera de nuevo. No lo hizo. Había advertido que las palabras no respondían enteramente a su pensamiento y procuraba, mediante un repaso mental, una justa coordinación.
Muy luego, recomenzó y compuso su discurso.
Yo era un tenaz fumador. Una noche me quedé dormido con un tabaco en la boca. Desperté con miedo de despertar. Parece que lo sabía: me había nacido un ala de murciélago. Con repugnancia, en la oscuridad, busqué mi cuchillo mayor. Me la corté. Caída, a la luz del día, era una mujer morena y yo decía que la amaba. Me llevaron a prisión.
No habló más.
Compartimos su silencio.
Con los ojos indiqué al guardian que podía conducirlo de regreso.
También Ventura Prieto dijo que yo debía hallar la forma de salvarlo.
Se lamentaba de no haber visto el cuerpo acuchillado de la mujer morena. Quería saber por dónde la cortó.

Vivir para siempre. James George Frazer

Otro relato, recogido cerca de Oldenburg, en el Ducado de Holstein, trata de una dama que comía y bebía alegremente y tenía cuanto puede anhelar el corazón, y que deseó vivir para siempre. En los primeros cien años todo fue bien, pero después empezó a encogerse y arrugarse, hasta que no pudo andar, ni estar de pie, ni comer ni beber. Pero tampoco podía morir. Al principio la alimentaban como si fuera una niñita, pero llegó a ser tan diminuta que la metieron en una botella de vidrio y la colgaron en la iglesia. Todavía está ahí, en la iglesia de Santa María, en Lübeck. Es del tamaño de una rata, y una vez al año se mueve.

Julio Cortázar. Aplastamiento de las gotas

Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.
Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.